DE FLORES Y BALAS

Balada de sombras

2012-02-06T16:29:00.000-08:00

Hoy todo se ha opacado
envuelto en un torbellino de sombras.

Cuesta mirar certeramente
lo que tenemos al frente
sin caer en torpes equivocaciones.

Voces, gritos y lamentos
escupen su verdad
fieramente.

Pero nada es tan cierto
como la mentira que los cubre
que los nombra desde lejos,
o en la huella que va
o en la estela gris
con alas de cuervo.

Hoy todo se ha envilecido
carcomido
entre fugaces llamaradas.

De nada sirve
la palabra sincera
ni las manos
ni el silencio
ni la ternura
ni el miedo
ni la risa
ni el canto
ni el perdón
ni los ojos abiertos,
ni este vasto poema
que se muere
buscando sosiego.

Hoy todo se ha opacado
envuelto en un torbellino de sombras.

Queda el regreso.

Poema de Andrés Castillo

Contigo soy

2012-01-29T05:42:00.000-08:00

Contigo la tarde y un café
contigo el silencio cómplice
de una mueca tierna.

Contigo la noche y las esperas
de poder abordar alguna estrella
de poder olfatear todas las huellas.

Contigo despertar sin las tristezas
contigo esperar que pase el tiempo
contigo la vida que es estela.

Contigo mi vida se ha marchado
contigo mi piel perdió su fuerza
contigo me basta para todo
contigo es que soy y nada quiero
contigo, contigo, compañera.

Poema de Andrés Castillo

TE REGALO MI TIERRA

2012-01-15T18:13:00.000-08:00

A Tibisay

Territorio liberado
pulso y melodía
donde el amor
se hace diluvio.

Te regalo mi tierra mujer
entre las manos que acarician tu cuerpo
te regalo su mar y sus estrellas
sus canoas tristes solitarias
con sus pescadores de piel tostada
echados de la orilla por depredadores furtivos
que odian el mar y su cielo libre.

Te regalo todo este cardonal
pintado con el color de mis ojos
sus Turpiales, sus Chuchubes
las Garzas de colores
entre Manglares que aún resisten.

Te regalo el Bisure asustadizo
con sus piedras y escondites
te regalo las casas viejas de mi pueblo,
en ruinas y otras que se salvaron
del holocausto postmoderno.

Para ti mujer
que me acompañas sin preguntar
que te dejaste llevar sin miedo y con pasiones
hasta el lugar donde los luceros se ahogan en las noches.

Te regalo toda mi tierra mujer
porque toda nos pertenece
más allá de los aderechados
de los títulos
y los registros
de las vallas asesinas de horizonte
y de los ruidos foráneos
que ahuyentaron el cantar de la chicharras
y las salves y los violines
el tejer de las hamacas
y el rezo de los viejos.

Toda esta tierra nos pertenece.

Te regalo todos los pueblos
que te miran al pasar
con sus nombres indígenas
sonoros, fugaces
con mil historias hambrientas
con el vendaval que nunca llega
con su esperanza de siglos
con sus largos caminos.

Porque las Cumaraguas son nuestras
Miraca y el Cabo de San Román
porque bajo su cielo
y en sus noches te he amado mujer.

Te regalo mi tierra
con su esperanza iluminada
como el sol que la quema
a ti que me acompañas por sus senderos polvorientos
por sus veredas y por todos sus lamentos
te regalo esta tierra ancha y nuestra
te regalo la brisa fría de San José de Cocodite,
con su barba de palo y su reserva ecológica.

Te regalo mujer algún crepúsculo
alguna luna cayendo sobre tu pelo
algún rocío de trinitarias
de bucares y de albahacas
de mariposas grises y de mañanas claras
a ti mujer
que tienes la dimensión exacta de mis sueños
como esta tierra tiene la dimensión exacta de mi suelo.

Te regalo
esta tierra mujer
con sus chivos escasos y sus pozos secos
con sus poetas y cantores
escudriñando momentos
disfrutando las noches
maceradas en recuerdos.

Te regalo las arrugas de los viejos
con sus historias y cuentos
y la brisa fuerte
que abraza tu cuerpo

Toda esta tierra es tuya mujer
porque aquí me diste un hijo
porque aquí nació el comienzo
de lo que un día soñamos
de los que vamos viviendo.

Te regalo mi tierra mujer
con su canción mansa
con su bravo pueblo
con la lucha intacta por un mundo nuevo.

Te regalo la tierra
donde sembré a mi padre
donde una tarde vi crecer
muy adentro de mis ojos
el árbol cruel del dolor
agigantando follajes.

Te regalo mi tierra mujer
con su tiempo nuevo
que le va robando
su mejor vestido
su vestido viejo.

Toda esta tierra es tuya mujer
porque tuyo son mis ojos
que guardan todos los lugares
donde invento el mundo
donde rompo furias
donde planto vuelos.

Te regalo mi tierra mujer
para que vivas conmigo
para que siembres tus pasos
para que nazcan de nuevo
las promesas que un día
te entregue entre luceros.

Te regalo mi tierra mujer
y con ella una estrella de mar
una flor sin nombre
un canto valiente
un istmo de besos
que me acerque a tu cuerpo.

Te regalo mi tierra.

Poema de Andrés Castillo del Poemario Déjenme decirle algo
Fotografías: Andrés Castillo. Península de Paraguaná.

Mi padre y la navidad

2011-12-21T13:43:00.000-08:00

Siempre me acuerdo de mi padre y como no acordarme si es el hombre que más he amado, si es el recuerdo más querido, si es la nostalgia que no cesa, si es como un río derramado.

Recuerdo sus manos fuertes, rudas, ásperas, las mismas que dejaban sobre mi cara cada mañana, la más suave de las caricias, en ellas iba su corazón, su credo por mi vida, su santa bendición.

Siempre me acuerdo de mi padre y mucho más en los tiempos de navidad, porque mi padre amaba la navidad, creía ingenuamente en el pesebre, en la estrella de belén, en la humildad del mesías, en nuestras tradiciones ya perdidas, en el abrazo de año nuevo y en la mesa compartida. Mi padre era un hombre de la navidad.

Siempre me acuerdo de mi padre y con él, de las misas de aguinaldo, de las tarjetas decoradas, de las visitas al compadre, de mi regalo en el pesebre, del pernil adobado todo el año en el corral de su campo paraguanero, de las visitas de año nuevo, de sus más fieros te quiero, de su alegría por lo querido, de su amor por lo perdido, por los que como él se nos fueron.

Recuerdo verlo bien vestido muy temprano en la tarde de algún 24 o de algún 31, con su olor fuerte a colonia, olor que llega siempre desde lejos con la brisa de mi tierra que siempre me acerca su vivo recuerdo, su mirada, su palabra, sus sabios consejos.

Siempre me acuerdo de mi padre, preparando el austero aguinaldo, en un sobre blanco para algún ahijado en alguna parte, en algún establo.

Lo recuerdo con su vaso de whisky, con su hablar ronco y fiestero, con sus cuentos interminables, con su mirada llorona, con su camioneta vieja, con los años por sombrero.

Siempre me acuerdo de mi padre, con su beso sobre mi mejilla, con su bendición salvadora, bienvenida, esa que siempre me acompaña, en los malos días, en las malas horas, esa que hoy me salva, de la mala entraña, de la mala luna, de la mala espada.

Siempre me acuerdo de mi padre, de las canciones compartidas, de las rancheras que tanto le gustaban, de lo vivido, de lo que llevo conmigo por todos los caminos.

Hoy en navidad me hará falta de nuevo, como la hermana que no está, como el compadre que está lejos, como la alegría que se fue con ellos, que ya no vuelve, que ya se ha muerto.

Siempre me acuerdo de mi padre, viejo y compañero.

Navidad es su recuerdo.

MAGDA

2011-12-06T16:37:00.000-08:00

Tu nombre nace del Arameo y es de origen Hebreo “aramí”, «de la tierra de Aram, uno de los nietos de Noé ») tu nombre generalmente es identificado con Migdal Nunnaya del Talmud, que está aproximadamente a una milla al norte de Tiberías. Se dice que María Magdalena nació en esa localidad.

Magdala como se le conoce, es un paraje de la antigua Palestina citado en la Biblia (en el Nuevo Testamento). Se asocia siempre con al menos dos lugares.

Tu nombre, también en Hebreo puede significar torre, pero es en sí, una Variante de Magdalena.

Magda, evocas entonces el lugar donde naciera María de Magdala o la Magadalena, aquella mujer que como nadie supo amar al Cristo que nos acompaña eternamente, y supo amarlo más allá de la humillación y el arrepentimiento. Amar como tu también nos amastes a todos nosotros.
Magda ese es tu nombre, nadie en esta familia lo tiene, y mira que en nuestra familia hay muchos nombres repetidos, y digo que nadie lo tiene, porque tu eres única, irrepetible, tienes de verdad una hermosa capacidad para llevarte bien con todos, sin hipocresía y sin cursiles abrazos. Tu eres quien más disfrutas de nuestros triunfos y alegrías por insignificantes que puedan ser, pero también eres quien más sufres cuando algo oscurece nuestro camino, es allí donde tu nombre se torna gigante otra vez, alto como la torre que lo describe.

Magda serás entonces, una torre de amor que se derrama.

Fíjate que te hablo en presente y es que no puede ser de otra forma, porque tu nunca te has ido y nunca te iras, sigues conservando una extraña y enigmática capacidad de aparecerte cuando menos te esperamos o cuando en esos días de torpes vuelos y caídas, nos hace más falta la mano y la palabra que nos saque del abismo que nos devora. Ahí siempre estás tú, Magda.

Magda es el nombre de mi hermana, y es normal que todos tengan o hayan tenido una buena hermana alguna vez, eso verdad y quizá nada extraño haya en ello, y fíjate que yo tengo además otras hermanas, pero es que tú eres distinta a todas las hermanas del planeta, no se bien porqué pero eres distinta, tu no eres hija de mi padre, ni tampoco de mi madre, tu simplemente sin tanta explicación eres Magda, la hermana de todos mis hermanos. Magda siempre la de todos.

A veces alguien me pregunta por mi familia, y yo los nombro a todos con alegría, pero dejo siempre un espacio para decir, ¡...ah también tengo a Magda..! ella es mi hermana que no ha muerto.

Andres Castillo

Volver al miedo

2011-11-12T08:22:00.000-08:00

A Rafael Torres

Al árbol de mi cariño se la partió una rama, ayer despedí un amigo, hoy nos vamos quedando solos en el campo del amar, menos pájaros y trinos.
Solos.

El árbol donde nos encontramos

El árbol donde nos encontramos
se va quedando solo.

Recuerdo que
su espesura apenas
dejaba entrar el silbante
hachazo del viento.

El árbol donde crecimos
se fue quedando sin aves,
los rayos del sol parecen tostar
su viejo manto,
haciendo huir sin razón
los antiguos pobladores
que tanto lo habitaron.

Cada vez somos menos en este rincón,
nos da miedo la partida
el simple vuelo,
nos da miedo el viento
la lluvia, el silencio
el crujir sarcástico
de las ramas secas
que han ido cayendo.

Yo fui uno de los últimos
en atreverse a ensayar el primer vuelo
cuando lo hice
me sentí confiado
que nunca me iría
aunque mi viaje
fuese distinto
o quizá sin regreso.

Pero volví
siempre vuelvo.

¿Qué fuerte tormenta
sacudió tus ramas,
que tieso verano
maltrató tus viajes hacia un cielo místico?

Los brazos que espigaste
parecen exclamar auxilio
de un Dios ajeno.

Los regresos ya no son iguales
faltan los otros
los que huyeron,
aunque a veces siento sus vuelos
cerca de mi,
los aleteos,
los cuidos
las mañanas claras
las tiernas esperas.

Ya no es tan sólo la imagen de un árbol solitario
gris, sin hojas y sin pájaros
lo que aterra a lo lejos,
es saberlo vivo,
pero sin la vida que lo habitaba.

Así va quedando el árbol
donde nos encontramos
hace tanto tiempo.

Solo.

Poema de Andrés Castillo del poemario Amar como una Paraulata, 2010

Abuelo cantor, con sus sueños de muchacho A 70 años del nacimiento de Ali Primera

2011-10-27T16:18:00.000-07:00

A: Lolita, Susana, Ángela, Valeria, Sebastián, Rodrigo y Diego.
Los nietos del cantor.
A todos los niños y niñas de mi patria, arrullados por una mansa y tierna canción.

Las manos callosas de algún viejo sembrador de tapiramas, la frente arrugada del hombre de canoa y atarraya, la risa fiestera de buenos cantadores de décima, salve y galerón, la risa y el llanto de los viejos que lo dieron todo “aquellos que sin petróleo por nuestra tierra bregaron”, siempre me hacen acordarme de ti camarada cantor, necesario cantor.

Es un ejercicio torpe e innecesario intentar imaginarte, evocarte e inventarte, con tus años viejos, andado por estos caminos de siglo nuevo y añejas luchas, peleando todavía contra el mismo enemigo, contra esa bota norteña “mal parida y mal nacida en septentrión”, o contra las bajas pasiones, que alejan el camino de ternura y sinceridad a los seres humanos. Y claro que resulta un torpe ejercicio, más aún, cuando tenemos tu mirada clavada en la esperanza, tu melena recia y tu sonrisa de muchacho de pueblo, andando con los sueños intactos, navegando en el recuerdo, como “un velero terco en el mar inmenso”.

Pero resulta que en estos días, en muchos rincones de la patria, en vital bullicio y en tierna soledad, anda tu pueblo alborotado celebrando tus setenta años, desde que una madrugada, un 31 de octubre, justo a las doce en punto de la noche decía Carmen Adela, llegaste con tu canto y con tus versos, para dejarlos para siempre en los pechos de la madre tierna, mujer y patria.

Te escribo en presente hermano, siempre lo hago, porque aquí andas cada día, porque pocas veces un hombre logra trascender más allá de la emoción y la admiración, tú eres una recia y rara energía que recorre a los hombres, mujeres y niños de esta patria, cada cual con una forma particular de tenerte para si, de llamarte en diario abrazo y en vital encuentro. “No canto para alagarte, sino llamarte en esta canción”.
Bien lo decías: “Soy feliz al saberme de todos y también mi propio dueño”…“no me interesa los que aplauden simplemente, sino los que siguen el camino planteado por la canción”.

Y eso sin duda debe ser el mejor regalo que podemos darte, intentar de verdad acercarnos un poquito a la coherencia militante que tu supiste mostrarnos, con mano abierta, pulso y canción, ahora más que nunca, cuando un intento de patria socialista avanza en tu tierra bolivariana, con grandes contradicciones, pero avanza, por eso ahora no podemos fallarte panita y no por ti, lo sabemos, es por tu lucha, la de muchos, por la de tantos que han caído, que han partido esperando ver la redención bonita de este pueblo. En el día de tu cumpleaños, Alí, te seguimos debiendo una Patria Buena. No las seguimos debiendo los soñadores.

El tiempo de hoy es distinto, lo sabemos, tú diste toda una vida, tu corta vida en mostrarnos un camino, para decirnos que sí era posible sentirse revolucionario, vivir como revolucionario y hacer cada día la revolución, sencilla y honradamente, eso en tí no era una palabra muerta, ni hueca, todos lo sabemos. La revolución era la tortuga de tus sueños, esa que va lenta, pero llega, esa palabra no estaba sólo en tu canto, sino también en tu conducta. Diremos entonces, parafraseando a Fidel, seamos como Alí. Es decir: coherentes, sensibles, tenaces, verdaderos.

Alí, apenas 43 años tenías cuando partiste físicamente, tu inicio como cantor de militancia fue entre 1967 y 1968, cuando detenido en los calabozos de Las Brisas te decidiste abrazar la humanidad entera, de ahí a 1985, el año de tu siembra, tan sólo pasaron 18 años, toda tu producción musical y poética, toda tu propuesta antiimperialista, ecológica, bolivariana, en defensa de la cultura popular y de la esperanza, la hiciste en 18 años, un tiempo de verdad muy corto, dijiste cosas que sólo un hombre de sesenta o de setenta años hubiese tenido la madurez por lo vivido para decirlo, tú eras un ser humano y nada más, producto de una época, de un tiempo histórico, con defectos y virtudes pero con una capacidad extraordinaria para entender el tiempo y la vida “las plantas de los pies del que anduvo descalzo de tanto andar el mundo se convirtieron en canción”. Y tu tiempo, tu corto tiempo lo asumiste con valentía y dignidad. Cuanta falta nos haces hermano, en este tan absurdo, tan torpemente aniquilador de la sensibilidad bonita del hombre, a la que tú tanto le cantaste, para que siguiera siendo humana la humanidad.

Desde 1985 con mayor presencia, hemos buscado acercarnos a tu legado desde muchas perspectivas, sin otra intención que aportar con humildad a la continuidad de tu labor, que sin duda era la de un amplio colectivo que en toda la patria asumió la vanguardia de cantar por los derechos del hombre tierra, del hombre sangre y corazón. Por eso digo siempre, que este tiempo de victoria que hoy vivimos, es hijo del combate duro que diera la canción y los trabajadores militantes de la cultura popular.

Esta vez no me extenderé mucho en las necesarias reflexiones de tu trabajo político y poético, aunque tengo que decir, que andan por ahí sembrando setenta mil árboles en tu tierra paraguanera y entre todos tus aportes, el de la ecología fue si duda germen vital de tu canto, “hombre y paisaje” llamaste a la Falconía “el hombre no puede asistir a la vida en ausencia de su paisaje”, repetías con entusiasmo, todo tu canto es una respuesta a esa nefasta cultura del petróleo que tanto daño nos ha hecho, cultura opresora, de desprecio al campesino, al aborigen, a lo sencillo, tus canciones, son la crónica viva de la contemporaneidad venezolana, expresan esa perpetua lucha por la defensa del hombre y de su entorno natural, si queremos saber que pasó en Venezuela entre los años 1958 y 1985, tus canciones son un libro abierto en permanente combate por la memoria. Abrámoslo siempre y sabremos porque “aunque el río sea muy manso, poquito a poco se enfrenta al mar”. Tu fuiste sin duda un educador popular que discutía a diario contra la educación formal, opresora, negadora de otras realidades, esa que tú nos enseñate en tu canción.

Soy terco de verdad, perdóname por eso, es quizá un defecto o una virtud de los paraguaneros, pero déjame imaginarte hoy con tus años cabalgados en potro cerrero, desbocado, nunca frágil y vencido por un sistema que nos devora, llegando alegre a tu Paraguaná un día como hoy y bajar ahora a tus siete nietos, descargando con ellos tus sacos de regalos para los carajitos del barrio y de San José, porque aún no se han roto todas las cadenas y entonces verte partir con ellos a la playa ancha, sabrosa, y allá, cual marinero, volver a besar a la sirena que se te metió en los ojos, “y el marinero al ver la sirena prendado de ella, por siempre quedó”. Para venir ya en la tarde, en la noche, a la partida del dominó y que tu risa se adueñe del lugar, donde Carmen Adela vive contenta entre sus flores.

Ya en la madrugada con otros soñadores, quienes también viven, hablar de tus planes para encauzar la lucha, la lucha que debemos seguir haciendo, porque tu alborada camarada sigue muy lejos todavía, seguro estoy que tu apoyo crítico, tu noble regaño, sería la campanada que nos hace falta, la luz clarita para guiar el barco que hoy enfrenta fuertes tempestades, seguro estoy, perdóname otra vez por el atrevimiento, que tú, con setenta años seguirías diciéndonos “usted me perdona don y su alta sociedad, yo me voy con los muchachos carajo a hacer la revolución”. Y Recordarías al tocayo, al de Aquella Paraguaná, y revivirías la canción solidaria por la tierra que ojalá, sea decretada ecológica, turistica, cultural y no la absurda barbarie comercial que cada día le roba su traje de abuela y de muchacha sencilla, cariñosa, porque “no me vengan a decir, que tiendas con nombre chic, son el progreso de un pueblo”. Que bueno fuera si lo entendiéramos todos y en toda la patria, todavia hay tiempo de enderezar el rumbo.

Pero tu nacimiento Alí, es una fecha permanente, como tu canto es permanente, tu fecha de nacimiento no es sólo hoy, ni el año que viene, tu lucha no puede ser guardada en un almanaque como anécdota certera, tu fecha de nacimiento está en cada día cuando nos decidamos a nacer al combate por la vida, con sincera entrega por los ideales que tú nos legaste, donde tu cielo despejado debería ser el primer canto que nos acompañe antes de ir al encuentro con lo demás seres humanos en la amorosa cotidianidad. Si no es así, no tendrá sentido el onomástico como excusa, ni la buena algarabía para abrazarnos “como hermosa periquera, en la mata de un mamón”...”Si no hay verdad en los cantores, entonces no habrá verdad, ni en el canto, ni en mi esperanza”.

Si tu canción no sirve para transformarnos en lo indiviual, en el pequeño espacio que ocupamos en la cotidianidad, sería muy difícil trascender al campo de lo colectivo, “si no sirve mi canción pa que se encienda tu alma, quema entonces mi guitarra, pero que crezca la llama”.

Por eso vamos a cantar hoy contigo, para que siga la lucha por los humildes del mundo, por los que esperan, por los que sufren, por el pueblo palestino, por Libia, Irak, Haití y por todos los pobres de la tierra, y por todos los pueblos que enfrentan el horror de la guerra, el odio, la miseria y el olvido.
Hoy es tu cumpleaños y fíjate que a tu edad de abuelo querendón y rebelde, sigues siendo un hombre de todas las edades, como le gustan a los niños tus canciones, a los jóvenes, a los viejos, tu identificación con ellos no es generacional, es de pensamiento, alma y corazón. “vamos a beberle los miaos al carajito que su nacimiento es fiesta popular, traigan malojillo, traigan guarapita, y un cuatro afinao que vamos a cantar…Pueden venir todos aunque no me atrevo a decir que todos bievenidos son”.

Alí Primera, cantor de la vida, de la rabia y de la ternura que cargamos por los caminos, muchacho valiente, terco, juguetón, soñador y malicioso, abuelo sabio, necesario y querendón, como aquellos queridos viejos, los que hacen falta: “Así como flor de tierra, van corriendo los riachuelos a alimentar nuestras venas, sangre de nuestros abuelos. Aquellos los que negamos cuando a la patria negamos, aquellos los que sembraron la semilla que después nos ha estado alimentando, si olvidamos la raíz es quedarnos algún día, sin una flor en la mano”.

Brindaremos con el pueblo la continuidad del combate y de tu canto, nuestro canto cigarrón, con violín y clarinete, como en los bailes sabrosos de tu tierra. Y al despertar del nuevo día, nos vamos de una vez otra vez a seguir dando la pelea, porque así lo dijiste: “Tal vez mis ojos abuelos vean la realidad de mi pueblo liberado”.

Andrés Castillo

CUBA DESDE LA PIQUERA DE TUS SUEÑOS

2011-10-23T14:35:00.000-07:00

(TODAS LAS FOTOGRAFÍAS SON DE LA AUTORÍA DE ANDRÉS CASTILLO)

Caminata

A Carlos Varela

Te busqué
por toda la Habana,
por las calzadas
por las páginas de los libros viejos
en la plaza triste te busqué.

Carlos,
te busqué para hablarte.
Ahí en las trenzas de la negra
en los uniformes de los pioneros
te busqué.

Caminé desesperado
así llegué a la plaza de la revolución
y el Che inmenso
miraba otra vez al futuro.

Cansado de vagar
llegué al malecón
y recostado al muro
“donde acaban todos,
donde empieza el mar”
te encontré Varela
entre los ojos de un hombre
mirando a Martí
con su dedo acusador
al bandido imperialista.

Tu guitarra
no era una balsa vacía
era un ciclón de sueños compartidos.

En todas partes estabas
aunque no te vi,
tu ausencia era una canción por escribir.

Pedal

Giran las ruedas
sobre el asfalto caliente
tu lomo moreno
me habló de tu lucha
de tu vida
de tus sueños nuevos.

El pedal no desliza
el golpe es certero
como el del 59,
sólo falta engrasar la cadena
y que el giro de tu rueda
te traiga una nueva mañana.

Sigue tu ruta, sin pausa
que el imperio quedó sin piernas.

Pioneros

Ahí están
con la sonrisa abierta
con sus manos extendidas
con un poema por decir.

Con las puertas de la escuela abierta
como la mañana,
como la esperanza.

Ahí están
Cuba eres tú.

Che

Por todas partes andaba tu rostro
me seguía tu mirada y tu llamado.

Aunque de verdad así no quería verte
lo juro.

Por eso me fui al muro
y con un viejo de la Habana
hablé de ti.

Él lanzaba piedras al mar
tranquilo,
contento de su vida
recordándote.

Yo, a las vidrieras del hastío.

Estantes

Los estantes están vacíos
sólo cigarros y especies.

La mirada de la vieja
se clavó en mi pecho,
yo hablaba de mi revolución,
y ella me gritaba con su manos y gestos.

Cuídala y ármala
contra el hastío,
las traiciones
y los olvidos,
cuentas conmigo.

Murales

Por todas partes
tu mirada me perseguía
entre estrellas y arcabuces,
tu rostros disparando de nuevo.

Sin embrago donde mejor
te dibujaron
fue en las miradas de los hombres
que bajo el sol de la Habana
le daban al pedal
gritando tu nombre
hasta la victoria siempre.

Tu Gente

Por todas partes
con la espalda sudada
con dos libros en las manos
con la sonrisa multiplicada
y los pasos lentos,
como los sueños
los vi.

Tu gente es de otra especie,
quizá por eso
nunca se reflejaron en las vidrieras del hotel
ni en las botellas de cerveza Bucanero.

Los ojos de tu gente
estaban mirando al mañana
Martí,
como los tuyos.

Muchacha de Varadero
A la Cuba revolucionaria,
mujer que amamos

Fui en busca de Fidel
del Che y de Camilo,
de los que cabalgan en mi pecho
desde niño
y que me siguen llevando
desbocado
a derribar todas las murallas
donde han pretendido encerrarme.

Cabalgo, cabalgo,
cabalgo con ellos
desbocado.

Fui en busca de Fidel
del Che y de Camilo,
de los cantos troveros
que sentenciaron mi suerte,
cuando fui el tiempo elegido
de dos brazos que amaban.

Pero así es la vida
cuando me besaste muchacha de Varadero,
se me olvidó la historia
el Granma y el Moncada,
mi torpe carrera me hizo ir de bruces,
haciendo añicos mi guitarra.

Hoy lejos de ti
siento otra vez
el abrazo que avanza
y sólo una canción me traen tus ojos
de Isla azul,
esa que hoy recuerdo en la distancia
y que me habla del breve espacio en que no estás.

Estacionando mi nostalgia en la Piquera de tus sueños
Entrando en los 40

Tengo hermanos
recuerdos
de tiempos idos
que nunca volvieron
tengo hermanos que quedan
a pesar del volcán
que explotó sin remedio.

Tengo hijos,
que viven,
¿para qué las palabras?
si son el todo,
que llena lo que falta
aunque a veces los vacíos
sean estanques secos
sean laureles muertos,
sea abismos viejos.

Tengo una mujer que amo,
y que me ama,
camarada y compañera
que no deja está guerrilla
por promesas de bondades,
que anda atesorando pasos
para el tiempo de silencios
para el tiempo de partir,
sin alardes.

Pero sobretodo
tengo amigos que son la fuerza
para no andar solo por estos caminos
para saber
que ha valido la pena tanta lucha
tanta quijotada,
la tristeza y el llanto
de ternuras Guevarianas.

Tantos cantores y poetas
hoy me acompañan
que si no fuera por ellos
explotaría mi tristeza
como una granada en una almohada
en una cueva de estambre
como la amargura en una pena.

Pero así es
estoy aquí,
hoy
en la Habana,
nunca lo pensé,
siempre lo soñé.

Pero aquí estoy en esta fecha
cosas de la vida y del amar
cosas del camino o del andar.

¿La pasaré con el Che y con Fidel,
con Camilo y los pioneros?
Con un amor y mil nostalgias
la pasaré conmigo y con todos
con los que no viniendo andan
como andan los te quiero
en las canoas del alma.

Aquí andamos juntos como siempre
combatiendo a las fieras
a los tristes moribundos
que no creen en la fogatas
en el canto de un pichón
en la sierra
en las playas
en las cosas sencillas
de aceras y posadas.

Aquí estoy
en la Habana,
no escuchó a Silvio,
ni a Pablo
Carlos Varela no va a Jalisco Park
ni se oyen las gaviotas,
ni las olas en el mar,
Lennon espera a Yoko
sentado en la soledad.

Aquí estoy
con toda mi nostalgia estacionada
en la piquera de los sueños.

Aquí estoy
lanzando al malecón
mi balsa peregrina
en busca de todos,
los que estando faltan.

Ramón Miranda: Crónica de un encuentro

2011-10-08T10:35:00.000-07:00

A Jesús Oduber
Y al recuerdo hermoso, presente e imborrable de Hugo Fernández Oviol.

“El mar enviaba peces
El viento era un pañuelo colgado en las ventanas”
HFO

Su nombre ya lo conocía desde hace tiempo, en los espacios ligados al trabajo cultural, en los que aún muy joven me inicié abrazado al teatro en el Ateneo de Punto Fijo o quizá en la palabra siempre respetuosa, amiga, clara y coherente de Víctor Hugo Bolívar, o en alguna crónica aparecida en uno de nuestros diarios regionales. Así, el nombre de Ramón Miranda ya me era familiar, atado a lo cultural, a la poesía, al periodismo, a la amistad.

Pero fue hace algunos años que pude compartir con él y confirmar cercanamente lo que siempre me repitieran amigos como Héctor Hidalgo Quero, Jesús Oduber o la querida Carmen Fernández (la Chicha), ahí, en la nostálgica casona del querido Vikingo, sentado en el inmenso mesón de la Tertulia, hermosa y necesaria de la casa del poeta llorón Hugo Fernández Oviol, allí lo conocí, era la primera vez que asistía a esa especie de cofradía poética poco común en estos tiempos, yo ese día era un visitante desconocido que hacía presencia tímida en aquella casa que todavía cargamos poblada en la distancia, llena del recuerdo de ese poeta maravilloso que no dejaremos de nombrar.

Llegué buscando un lugar que me permitiera perder el temor inicial de todo encuentro colectivo, fue entonces que me encontré con la cálida y amena conversación con el poeta Ramón Miranda, conversé con él, como si lo conociera desde siempre, más tarde entrada la noche, lo escuché leer una de sus extraordinarias crónicas, género que domina con facilidad y que a mi juicio no tiene desperdicio en su palabra.

Pero hablar de Ramón Miranda es conversar de muchas cosas, es ir más allá de la anécdota particular, es como caminar entre las leyendas de algún viejo del Pedregal, el de su infancia, o mejor aún perdernos en las entrañas de alguna antigua sala de cine y asistir al encuentro del desaparecido Capulina o mirar alguna de las películas de Pedro Infante o de Jorge Negrete.

Ramón Miranda es amante de la buena conversación, de la música, del canto, del amor, de la amistad, de su tierra falconiana, de su gente.
Sus primero trabajos conocidos surgen a fínales de los años sesenta, poemas, cuentos, relatos.

Más adelante brotan las crónicas, donde desborda su extraordinaria capacidad de dibujarnos algún acontecimiento por muy insignificante, de la manera mas grandiosa y querida. En sus crónicas florecen contentas las vivencias y las creencias más sentidas, como lo cuenta Jesús Oduber uno de sus tantos amigos, de aquella que narra Los espatos en la calle Zamora… Por Dios. Pero no sólo la crónica lo acompaña, él es un poeta bregado, sus trabajo han aparecido en diversas antologías, no en vano Ramón Palomares reconoce su amistad y su talento. Marvella Correa la novia de todos es un texto reseñando por quienes deciden alguna vez mencionar su obra.
Sus pasos por la universidad y el periodismo son trazos de un mismo lienzo que el ha sabido regalarnos.

Cuando el poeta Hugo partió siguiendo el vuelo de algún Gonzalito, el poeta Miranda leyó una crónica del perro Vikingo que muchos conocimos, ese día confirmé, su extraordinaria calidad humana y poética, cualidades indisolubles en alguien que aspire la estatura de poeta.

Poeta Hugo Fernandez Oviol

Repito para él, lo que un día él mismo le dedicara al Pintor Domingo Medina, hablado de su pintura y de la vida:

“Por eso, alzando la copa de la admiración y la amistad, brindemos en honor de su legado y su talante artístico y digamos su grito de guerra en las noches de parranda: ¡Viva el arte y viva la mujer, fuentes de la vida y de la poesía!”

Ramón Miranda 1947: Poeta, Periodista, Promotor Cultural.
Autor de Plantado como un Ángel
Entre otras publicaciones

Crónicas:
El perro de Miguel
Domingo Medina el pintor que parió en Paris.

Por Andrés Castillo

Promesa

2011-10-01T15:03:00.000-07:00

Voy a escribir un poema que trascienda
que guarde todas las formas establecidas
que logre juntar dos palabras irreconciliables
que tenga ritmo y melodía
que no falte al estricto cuidado de las normas
o que las rompa bruscamente
si es la orden del momento,
cumpliré

Voy a escribir un poema
que cumpla con la convocatoria
que cuide las formas, los mandatos
que diga lo no dicho, lo certero
el tema será libre como el miedo

Un día de estos escribiré un poema
que sirva para la competencia definitiva
que logre entrar altivo al claustro de los consagrados
que venza el estricto dictamen de los extraños
que gane la contienda de las palabras
que salga ileso de las callosas vorágines,
cumpliré

Voy a escribir un poema
que convenza a los jurados con sus fauces
a los que saben de eso, a los perfectos
a los del grupo y la escuela otra
a los que se decían distintos
y han terminado pareciéndose
a los vencidos y encumbrados

Voy a escribir un poema como credencial
que me sirva para entrar al grupo de los elegidos
al de los compinches, al de los perfectos
¡que sea premiado con diploma y metal
y me acerque al vino con la copa del poeta!
Cumpliré

Voy a escribir un poema que sirva
para ser leído como tantos otros
con ese nuevo modo de decir
que ahora han inventado
de voz gutural, casi fantasmal
un poema que sea dicho en voz baja
lento, pausado, inaudible
dicho para sí o en misterioso acuerdo
que finalice con una declaración que asombre
que arranque aplausos estridentes
o deje un leve tatuaje en el silencio.

No sé si lo logre alguna vez
de verdad no lo creo.

Voy a escribir un poema vital,
prometo el intento
de vencer mi frugal escritura
mi terca esquivez y hurañas palabras.

Pero mientras tanto Amanda,
hija mía
seguiré con mi torpe letra
fuera del cercado
con tan poco que decir
intentado atrapar el milagro que se tarda.
Te cumpliré.

La Habana le canta a Sabina

2011-09-25T10:58:00.000-07:00

Para el Grande Joaquin Sabina.

Artistas y canciones de “La Habana canta a Sabina”

Pablo Milanés – “Canción para la Magdalena”
Haydée Milanés – “Que se llama Soledad”
Carlos Varela – “Tan Joven y Tan Viejo”
Amaury Pérez – “A la sombra de un león”
Buena Fe -”La canción más hermosa del mundo”
Carlos Kalunga – “Quién me ha robado el mes de abril”
Jessica Rodríguez – “Contigo”
Ivette Cepeda – “Como un dolor de muelas”
Pancho Amat & El Cabildo del Son – “A la sombra de un león”
Frank Fernández – “19 días y 500 noches”

Ágora y desierto

2011-09-23T15:41:00.000-07:00

Está bien lo comprendo

debo ser yo

el que anda desencajado

huidizo, abyecto

caminando sobre las aguas

como un ermitaño,

ahora mismo

cuando todos se arrastran por el suelo

pegados como a imanes

seguros,

violentos,

firmes y certeros

yo sigo derivando

sin centro.

Deben ser mis gestos

no hay duda

mi mirada tal vez,

el semblate cejudo

o esta alma mia que anda destilando

síntomas de agruras

que sé ya de verdad

no importa

lo que produce tal asedio.

Lo comprendo,

ahora mi silencio está demás

ante el bullicioso andamiaje de los sabios

que siembran banderas y proyectos

como pinos anclados en sus sesos.

No tengo excusas en tan claro escenario

no hay preguntas, ni respuestas

que yo deba aclarar.

Y menos cuando me ocurre a diario

en cualquier sendero

en cualquier encuentro con las las palabras

igual que ante las espadas de los arconte.

Debo ser yo,

lo comprendí esta tarde

ya nadie más puede estar equivocado

no debo buscar en otros mis grises olvidos

mis harapientos sueños desgastados

sin viudas, ni tumbas

ni herederos

estoy demás en esta Ágora bisonte

de verdades que avanzan

con su templo.

Por eso acepto mi lugar

fuera del recinto

como en los tiempos de la República.

Por eso acepto mi lugar

fuera de este mar sin agua

ni misterio

de verdades

y credos.

Me alejo

me aparto

me salgo del círculo

ya no puedo pisar la tierra que ellos habitan.

Lo comprendo.

Acepto

pero sigo solo

caminando sobre las aguas

desterrado

con este inmenso desierto

a cuestas.

Poema de Andrés Castillo

Sequia

2011-09-18T16:58:00.000-07:00

Te amo demasiado mujer
lo sabrás cuando me marche
para siempre
o cuando mis besos no rieguen
tus bosques
convertidos entonces
en desiertos.

Poema de Andrés Castillo

Tibisay

2011-09-18T16:29:00.000-07:00

Como la india
de los Andes
es tu nombre.

Tibisay.

Ella
altiva,
hermosa
con los senos turgentes
siempre a la espera
del amor que se fue al combate,
ella sigue a la espera
de las manos ansionsas del
fuerte Murachí.

Tú llegaste,
no con el bronce
color aborigen de la diosa
sino con los rasgos fuerte de
los moros
y la sangre buena
de los labriegos canarios,
quiza eres hija de su Diosa
Chaxiraxi,
pero Tibisay te llamaron
y con tu piel lunada
que ilumina
conservas su nombre
su mirada.

Tibisay.

Ella, la india
siguen ahí
esperando.

Tú en cambio
ya no esperas
abrazas,
con tus senos vibrantes,
serenos
dulces y pequeños
las manos silentes
los besos
de este que te ama.

04 de agosto de 2011

FACUNDO CABRAL LLAMA QUE ILUMINA

2011-07-09T11:38:00.003-07:00

Que tristeza e impotencia tener que escribir ahora estas absurdas palabras, palabras que sirven de poco a la hora de recordar a un hombre extraordinario, tiernamente necesario.
Facundo Cabral, poeta de lo sencillo, de lo bueno, de lo tierno de lo que absurdamente ha perdido el hombre en su violento trajinar.
Siempre le cantó a la vida, a un nuevo día, esa canción que cantaba cada mañana al despertarse: "Este es un nuevo día, para empezar de nuevo, para buscar al ángel que nos crece los sueños".

"Cruzando por la vida en el tren de la muerte" escribió en su disco entre Dios y el Diablo.

Hoy el odio, la violencia, la brutalidad, la mala hora y la puntualidad de la muerte nos lo roba para siempre, aunque quede su voz y sus canciones.
No será lo mismo.

Vino a Venezuela muchas veces, fue aquí en el famoso Show de Renny Ottolina donde se dio a conocer, dicho por el mismo: "Fue aquí donde me tomaron en serio".

Tuve la oportunidad de verlo muchas veces, de seguirlo desde muy joven, de admirarlo, de discutirlo y de quererlo. Un día con mi hijo muy pequeño lo visité en el hotel Caracas Hilton para ese entonces donde él se alojaba, ahí le entregué un libro mio para Ali Primera y me comentó que lo había conocido y que valoraba mucho el canto de Ali.Eso fue cuando se presentó en el Aula Magna de la UCV.

Luego vino al Colegio Santa Rosa de Lima dos veces, la penúltima vez que vino pude entregarle dos libros, un poemario "Entre el Sol y la Luna" editado en el año 2002 donde le dediqué un poema, mi sorpresa al día siguiente me envían una foto donde la periodista Issa Dobles le lee el poema a Facundo antes de salir al escenario, en la foto sale él sentado con otro libro en sus manos libro para niños que escribí y donde coloqué muchas de sus bellas frases para la vida.

Con tristeza dejo este poema que escribí hace 9 años para el eterno amigo, Facundo Cabral, LLAMA QUE ILUMINA, nombre que tomé de una frase que él dijera en uno de sus tantos conciertos.

Ni las torturas, ni las dictaduras del Cono Sur lograron callarlo nunca, que canallada lo que le han hecho, lo que le han hecho a la canción Latinoamericana.

Seguirás hermano cantor como nuestro Alí Primera HERIDO DE VIDA.

Llama que ilumina
A Facundo Cabral

Tu vieja Pampa y tu maestro peregrino
andan en tus canciones y en tu palabra despierta,
recuerdan el paso de los hombres y la esperanza de un pájaro libre.

Germinó el campo al andar de tu palabra,
desmalezando el odio y el falso credo.

Tu luz está encendida, se escucha el sonido de los que quieren verla.
Hay un castillo que tiene las puertas abiertas y de él salieron huyendo los falsos profetas.
Hoy está poblado por otras almas,
por otros que andan sin patria, si raza,
por aquellos hombres que no les importan coronas, ni espadas.

Hay un eco retumbando en las sienes que palpitan y en el alba.
El camino está sembrado de cielo y trigo
con el deseo de un viejo que añora un mundo sin olvido.

Sin avisar, volaron al encuentro
un ruiseñor y un halcón.
Por vez primera canto y vuelo no quisieron separarse
encontraron un buen espacio para hacer las paces.

Ayer me encontré contigo
en las mismas huellas del hombre que nos dejó un camino.

Hoy veo venir tu llama,
esa que no quema porque ahora ilumina.

Poema de Andrés Castillo
Publicado en el año 2002, del poemario: Entre el Sol y La luna.

LA CIUDAD POSIBLE

2011-06-24T13:05:00.000-07:00

Hoy 24 de junio se conmemora un año más de la batalla heroica de Carabobo el 24 de junio de 1821, entre el ejército realista a cargo del mariscal de campo Miguel de la Torre y el patriota comandado por el general en jefe Simón Bolívar. La victoria lograda por Simón Bolívar, resultó decisiva para la liberación de Caracas y el territorio venezolano, hecho que se logrará de manera definitiva en 1823 con la Batalla Naval del Lago de Maracaibo y la toma de las fortalezas de Puerto Cabello.

En este día salimos en familia buscando encontrarnos con la ciudad, con la tranquilidad, que hermosa oportunidad para reconocer la labor de la Alcaldía del Municipio Libertador y su Alcalde Jorge Rodriguez, por lo hermoso que se encuentra El Parque El Calvario.

Desde el recibimiento por el personal militar a las afueras del Arco de la Federación, amables, diligentes, respetuosos, quienes nos recomendaron subir en un pequeño transporte tipo tranvía (gratuito) que nos llevó con buena música hasta el café Venezuela, donde a precios muy económicos disfrutamos de una mañana distinta en nuestra ruda ciudad.

QUE HERMOSO LUGAR

Esto demuestra que sí es posible construir entre todos la ciudad que queremos, una ciudad tranquila, respetuosa de la gente, del ambiente, ciudad para los niños, segura y con opciones distintas al consumo banal de los centros comerciales.

Por supuesto que falta mucho pero si es posible.

Todo el parque es un gran museo de la Patria, con áreas vedes muy bien cuidadas y con vigilancia en todo el recorrido.

Es importante reconocer que otras áreas de la ciudad están siendo recuperadas, como El correo, los alrededores del Capitolio, Los Próceres, El Mirador de la Cota Mil, El Bulevar Del Cementerio y muchas más. Por supuesto que falta mucho por hacer, pero con voluntad y conciencia de todos lo podemos lograr.

Recomendamos acordarse de las personas con discapacidad, creando más espacios accesibles, con rampas y áreas identificadas, así como el control de motorizados y abuso de vehículos, el ruido y parques integrados para todos, iremos así construyendo la ciudad que todos merecemos.

SUMEMOS VOLUNTADES, AMEMOS NUESTRA CIUDAD. VAMOS A CUIDARLA

No sólo debemos alzar la voz para criticar las fallas que existen, es importante reconocer las cosas buenas que suceden en nuestra Patria. Esta es una de ellas.

Recuperemos nuestros viejos modos de relacionarnos con nuestra ciudad, recuperemos el ¡buenos días y el como están!. No nos dejemos confundir con otro venezolano que nunca fuimos.

CANTO A CARACAS. BILLOS CARACAS BOYS

ES POSIBLE QUE ESTA CIUDAD DURA, AGRESIVA, INACCESIBLE PARA MUCHOS, SEA OTRA VEZ LA SUCURSAL DEL CIELO QUE TANTO AMAMOS.

CLARO QUE ES POSIBLE SI TÚ LO QUIERES.

CARACAS GAITA DEL NEGRO RAFAEL RODRÍGUEZ CON RINCÓN MORALES

MUERTES

2011-06-20T19:06:00.000-07:00

Es una sensación
sin sinónimos
sin descripciones
sin muecas
ni definiciones
la que acecha
segura de su triunfo.

Es una sensación
intermitente
que se aleja
y regresa
con más intensidad
en cada ola
en cada risa
grotesca,
ola de miedo
e impotencia
que viaja punzando mis venas
mis débiles palpitaciones.

Es una sensación
que no se cansa
de arrancarme el valor
para seguir andando,
es sádica
esta sensación
que me acaricia
y me corona
de espinas
lanzando los dados
de mi muerte,
jugando conmigo
al gato hambriento,
me atrapa
como a un pichón inerte
me sacude
me agrede
sin matarme del todo,
me deja ir
y vuelve al ataque
riendo de rabia.

Nunca sabré
como me siento
desde aquella
mala tarde de septiembre
es como morir
y saberse muerto
es como vivir
sin saberse vivo.

Y ando sin mi
pero ando
buscándome siempre
entre mis muertos.

Esta sensación
es como una muerte nueva
que me recorre el alma
y me deja con más vida
ajena
para seguir muriendo
para morir
morir.

Poema de Andrés Castillo

LA GUITARRA

2011-06-19T08:12:00.000-07:00

HERMOSA CANCIÓN DEL CANTOR ARGENTINO VÍCTOR HEREDIA

Si guardo un recuerdo que nunca me dejará
es éste que mi alma a veces suele cantar.
Tenía diez años y el mundo por conquistar,
la luna y mi barrio, humilde y lejos del mar.

Mi padre tenía las marcas de su niñez
grabadas a fuego como un tatuaje en la piel,
ni besos ni abrazos, tan duro como un cincel,
subido a su andamio de noble testarudez.

Un día de aquellos de lluvia en Paso del Rey,
me trajo en sus brazos envuelta con un papel,
soñó la madera, misteriosa y ancestral,
guitarra, guitarra, mi padre me ha vuelto a amar.

Les cuento que jamás me pude olvidar
su voz de tabaco cantó por única vez,
y toda la casa destilaba arena y sal,
los pinos y el campo susurraban como el mar.

Este recuerdo sencillo se los quería contar,
por que a veces cuando llueve oigo a mi padre cantar

Víctor Heredia

Con el recuerdo vivo por mi padre y su amor inmenso como la luna y los campos de nuestra tierra paraguanera, les dejo esta foto que adoro por su ternura y amor.
Los invito a escuchar la canción compañero que le dedicara a mi padre a la derecha de este blog.

MI PADRE Y EL VALS TU OLVIDO

2011-06-15T12:36:00.000-07:00

De mi padre conocí una vieja y hermosa canción que lo identificó por siempre, canción que le hacía recordar su pueblo natal en la mágica sierra falconiana, el pueblo de Suruy, enclavado en lo más adentro del Municipio Federación, bello pueblo pintoresco con sus casas típicas de la arquitectura falconiana, de adobe y teja.

Allí se encuentra una hermosa y mítica aguada, de donde brotaba según la leyenda del lugar: un duende con sombrero, enamorado y cantador. Duende que acompañó mi niñez y sigue animando estos nuevos tiempos, donde bien vale la pena volver a creer.

Es muy conocido en Falcón, Lara y Valencia las Fiestas en honor a San Marcos de León que se realizan cada 25 de abril en ese poblado, fiestas y ferias muy vistosas y alegres que llenaron de sentido mi niñez y siguen con más fuerza cabalgando en esta etapa de mi vida.

Mi padre nos contaba muchas historias de esa canción cuando salía a dar serenatas con los amigos por las calles de su querido y hermoso pueblo, acompañado por supuesto de una garrafa de cocuy, el ron blanco extraído de la penca del mismo nombre.

Esa canción conocida como el vals Los Rosales la tarareamos mucho sin saber su autor, en Falcón es muy popular esa canción, cantada como un vals larense, pudiendo decir que es casi nuestra, en el recuerdo y el amor que por ella sentimos, su verdadero nombre es Tu olvido, vals o tango del compositor Vicente Espina.

TU OLVIDO
Han brotado otra vez los rosales
junto al muro en el viejo jardín,
donde tu alma selló un juramento,
amor de un momento
que hoy lloro su fin.
Tierno llanto de amor fuera el tuyo
que en tus ojos divinos bebí.
Ojos falsos que así me engañaron
al ver que lloraron los míos por ti.

Mas los años al pasar me hicieron
comprender la triste realidad.
Que tan solo es ilusión,
lo que amamos de verdad.
Sin embargo cuando en los rosales
renacen las flores
los viejos amores
con sus madrigales
tornan como entonces a mi corazón.

Cuando vuelvan las noches de invierno
y se cubra de nieve el jardín,
si estás triste sabrás acordarte
de aquel que al amarte
no supo mentir.
No es mi canto un reproche a tu olvido,
ni un consuelo te vengo a pedir,
sólo al ver el rosal florecido:
el sueño perdido lo vuelvo a vivir.

Por mi padre siento vivo un amor especial, que se agiganta cada día en la nostalgia de su abrazo, nacido en las entrañas del cariño, el respeto y la admiración, por lo que hizo junto a mi madre de mi, por lo que voy siendo, hoy ya no está conmigo físicamente, pero su canción sigue viva, acompañándonos y recordándolo en cada nota y en cada trago compartido.
Cada vez que suenan sus notas lo veo venir con su mano de bendiciones para toda la vida.

¡Esa canción es enorme!

Aquí les dejo algo de esa hermosa canción que de seguro ustedes conocen.

Varias versiones.

LA GUITARRA DE JULIAN

2011-06-11T13:49:00.000-07:00

"Que no es guitarra de rico, ni cosa que se parezca
mi canto es de los andamios, para alcanzar las estrellas”.
Víctor Jara

LA GUITARRA DE JULIAN
SIEMPRE LE CANTÓ A BOLÍVAR
AL PUEBLO, A LA ESPERANZA
DE LAS PATRIAS OPRIMIDAS

LA GUITARRA DE JULIAN
SUENA BONITA EN LA SELVA
EN LOS RANCHOS MAS HUMILDES
EN LAS LUCHAS VERDADERAS

CORO

TU CANTO NO SE HA PERDIDO
AHORA ES CUANDO QUEDAN CUERDAS
PA DERRIBAR LOS IMPERIOS
LAS TRAICIONES Y TRISTEZAS
TU CANTO NO SE HA PERDIDO
AHORA ES CUANDO QUEDAN CUERDAS
PARA QUE CANTES JULIAN
CON MIL GUITARRAS GUERRERAS

LA GUITARRA DE JULIAN
NO ES PA TARIMA Y CADERAS
ES UN CANTO DE COMBATE
POR LA VIDA Y LAS BANDERAS

LA GUITARRA DE JULIAN
JAMAS QUEDARÁ EN SILENCIO
SUS CUERDAS SIGUEN LUCHANDO
POR LA VICTORIAS DEL PUEBLO

CORO

LA GUITARRA DE JULIAN
NADIE LE PONDRÁ CADENA
EL PUEBLO YA LA HIZO LIBRE
Y HOY EN LAS LUCHAS RESUENA

LA GUITARRA DE JULIAN
SIGUE ANUNCIANDO VICTORIA
CON BOLÍVAR, CON EL CHE
CANTANDO NUEVA COLOMBIA

Canción de Andres Castillo

Silvio Rodriguez SONRISAS DE PAPEL

2011-06-08T18:05:00.000-07:00

Así andamos casi siempre desandando la vida, entre la rabia y la ternura, entre el dolor y la alegría.
La vida nos va poniendo pruebas y cielos, caminos y mares inmensos que navegar a veces en solitario, pero seguimos con nuestras sonrisas de papel andado el duro y hermoso camino del vivir.

EL GRAN SILVIO NOS REGALA SU POESÍA AMOROSA EN ESTA CANCIÓN INEDITA Y LLENA DE RECUERDOS.

"Y pensé los contrastes que hay entre un viaje al espacio y un niño sin pan"

Diás de mal circo

2011-05-31T17:24:00.000-07:00

Hay horas, días,
semanas,
meses de tormentas
y lluvia de cuchillos
sobre el alma

Hay vientos y mareas
que como tifones
nos alcanzan

Hay momentos así
de repente
en los que todas las fieras
nos emboscan
fuera de sus jaulas

Días de mal circo
donde el mago está en apuros
con las cartas, las palomas
los fuegos y conejos
movidos de lugar

Hay tiempos de mal tiempo
que hacen tambalear
nuestro biciclo
o dentro muy adentro
explotar el frio cañón
con la bala del destino

Pero seguimos andando
temerosos
transhumantes
sin la red que nos aguarda
sobre la cuerda floja del vivir.

Poesía en Twitter de Luis Eduardo Aute

2011-05-28T14:37:00.000-07:00

Que me hayas amado tan profundamente me diò la fuerza. Haberte amado tan profundamente me diò el coraje....

En realidad, la poesìa no es de quien la escribe, sino de quien la necesita...

No existe amor en paz. Suelen ser sus compañeros, agonías, éxtasis, alegrías intensas y tristezas extremas. Montaña rusa del alma....

Por el amor de solo una rosa, el jardinero es esclavo de mil espinas..........

Lo más frustrante de ser viejo es que ya sabes todas las respuestas pero nadie te pregunta....

Ser feliz consiste en tener siempre algo que hacer, alguien a quien amar y alguna cosa que esperar.....

El amor no tiene cura, pero es la única medicina para todos los males

Quien no tenga sueños, que se disponga a tener dueños....

La mujer perdona las infidelidades, pero no las olvida. El hombre olvida las infidelidades, pero no las perdona......

No necesitas coraje para el instante en que eres golpeado, sino en la larga ascensión de regreso a la fe, la seguridad y la esperanza..

Creì haber comprendido que habìa un camino a recorrer sin ti. Hoy te vi y me has sonreido. Lo estropeaste todo....

Sin ti, me resulta dificultoso vivir conmigo.........

Tu quieres que te olvide, pero se te olvida que te quiero......

Ámame cuando menos lo merezca, ya que es cuando más lo necesito.....

Tomado sin permiso del autor de los Twitter de:

Luis Eduardo Aute

De su Disco Intemperie
Luis Eduardo Aute

Escepticismo, desesperanza, paradoja, duda y sus múltiples referencias literarias y cinematográficas se entrelazan en las 14 canciones que forman su nuevo trabajo de estudio. ‘Intemperie’ salió a la venta a mediados de noviembre de 2010.

Luis Eduardo Aute es un cantautor, pintor y director español. Poeta y trovador de causas, azares y luchas.

Debo ser feliz

2011-05-22T16:59:00.000-07:00

Debo ser feliz, porque aun sin oro,
hace tiempo que no lloro
y me levanto entre viril y enhiesto.
Debo ser feliz porque aunque vi jugar a Capiro,
si hay un dueño de ese mes de abril,
ese soy yo, que sueño
Colecciono sus consignas cual si jubileos,
y hasta a veces creo que me las creo

Debo ser feliz pues con mi facha,
me amanece una muchacha
que en las noches se me viste de ciclon
Debo ser feliz, porque en la ducha, todo cuanto es
coger lucha, lo condeno a ser espuma de jabon
y hasta me siento gigante
entregando el cuerpo a combustion
Se que cuando acabe el almanaque
aun sere un gran soñador, soñador.

Debo ser feliz porque me engancha
que la gente que se marcha
de nostalgia se le encharca el corazon
Debo ser feliz porque de inventos que me ingenio,
me sustento facilmente sin sentirme tan terriblemente ladron
Y en la logica de los cien años de perdon,
tengo sintomas del hombre nuevo.
Debo ser feliz, porque aun sin oro....
Debo ser feliz..
Debo ser feliz porque el olor a cafe me calienta la sangre
Debo ser feliz porque jugar cuatro esquinas me sabe a domingo
Debo ser feliz porque me encanta enamorar y apretar en un parque
Debo ser feliz si el culebron noticiero no logra amargarme
Debo ser feliz porque la moda me importa un papel sanitario
Debo ser feliz porque en mis libros me voy sin sacar pasaporte
Debo ser feliz si enemigos y amigos estan de soporte
Debo ser feliz... Debo ser feliz....

Letra y Musica: Frank Delgado e Israel Rojas (Buena Fe)

El celular de Hansel y Gretel

2011-05-15T10:35:00.000-07:00

Por Hernán Casciari

Anoche le contaba a la Nina un cuento infantil muy famoso, el Hansel y Gretel de los hermanos Grimm. En el momento más tenebroso de la aventura los niños descubren que unos pájaros se han comido las estratégicas bolitas de pan, un sistema muy simple que los hermanitos habían ideado para regresar a casa. Hansel y Gretel se descubren solos en el bosque, perdidos, y comienza a anochecer. Mi hija me dice, justo en ese punto de clímax narrativo: “No importa. Que lo llamen al papá por el móvil”.

Yo entonces pensé, por primera vez, que mi hija no tiene una noción de la vida ajena a la telefonía inalámbrica. Y al mismo tiempo descubrí qué espantosa resultaría la literatura —toda ella, en general— si el teléfono móvil hubiera existido siempre, como cree mi hija de cuatro años. Cuántos clásicos habrían perdido su nudo dramático, cuántas tramas hubieran muerto antes de nacer, y sobre todo qué fácil se habrían solucionado los intríngulis más célebres de las grandes historias de ficción.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica, en cualquiera que se le ocurra. Desde la Odisea hasta Pinocho, pasando por El viejo y el mar, Macbeth, El hombre de la esquina rosada o La familia de Pascual Duarte. No importa si el argumento es elevado o popular, no importa la época ni la geografía.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica que conozca al dedillo, con introducción, con nudo y con desenlace.
¿Ya está?
Muy bien. Ahora ponga un teléfono móvil en el bolsillo del protagonista. No un viejo aparato negro empotrado en una pared, sino un teléfono como los que existen hoy: con cobertura, con conexión a correo electrónico y chat, con saldo para enviar mensajes de texto y con la posibilidad de realizar llamadas internacionales cuatribanda.
¿Qué pasa con la historia elegida? ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen la opción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto? ¿Verdad que no funciona un carajo?
La Nina, sin darse cuenta, me abrió anoche la puerta a una teoría espeluznante: la telefonía inalámbrica va a hacer añicos las nuevas historias que narremos, las convertirá en anécdotas tecnológicas de calidad menor.

Con un teléfono en las manos, por ejemplo, Penélope ya no espera con incertidumbre a que el guerrero Ulises regrese del combate.
Con un móvil en la canasta, Caperucita alerta a la abuela a tiempo y la llegada del leñador no es necesaria.

Con telefonito, el Coronel sí tiene quién le escriba algún mensaje, aunque fuese spam.
Y Tom Sawyer no se pierde en el Mississippi, gracias al servicio de localización de personas de Telefónica.
Y el chanchito de la casa de madera le avisa a su hermano que el lobo está yendo para allí.

Y Gepetto recibe una alerta de la escuela, avisando que Pinocho no llegó por la mañana.
Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o representadas) en los veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Han podido existir gracias a la ausencia de telefonía móvil.

Ninguna historia de amor, por ejemplo, habría sido trágica o complicada, si los amantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la camisa. La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basa toda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: la amante finge un suicidio, el enamorado la cree muerta y se mata, y entonces ella, al despertar, se suicida de verdad. (Perdón por el espoiler.)
Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un mensajito de texto a Romeo en el capítulo seis:

M HAGO LA MUERTA,
PERO NO STOY MUERTA.
NO T PRCUPES NI
HGAS IDIOTCES. BSO.

Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habría evaporado. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían gollete, no se hubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiera existido la promoción “Banda ancha móvil” de Movistar.

Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre por otros más adecuados. La tecnología, por ejemplo, habría desterrado por completo la soledad en Aracataca y entonces la novela de García Márquez se llamaría ’Cien años sin conexión’: narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick (buendia23, a.buendia, aureliano_goodmornig) pero a nadie le funciona el messenger.
La famosa novela de James M. Cain —’El cartero llama dos veces’— escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría ’El gmail me duplica los correos entrantes’ y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de chat de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir.

Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia en dos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, ’Godot tiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura’, la historia de dos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparece nunca o que se quedó sin saldo.

En la obra ’El jotapegé de Dorian Grey’, Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre lozano y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe Photoshop, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.
La bruja del clásico ’Blancanieves’ no consultaría todas las noches al espejo sobre “quién es la mujer más bella del mundo”, porque el coste por llamada del oráculo sería de 1,90€ la conexión y 0,60€ el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.
También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias de solución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de la literatura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas) fracasarían en la era de la telefonía móvil y del wifi.

Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar un avión, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas.
Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nunca llega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejar bolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa.

La telefonía inalámbrica —vino a decirme anoche la Nina, sin querer— nos va a entorpecer las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, menos sosegadas, mucho más predecibles.
Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, no estaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexión permanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora?
No. Le enviaremos un mensaje de texto lastimoso, un mensaje breve desde el sofá. Cuatro líneas con mayúsculas. Quizá le haremos una llamada perdida, y cruzaremos los dedos para que ella, la mujer amada, no tenga su telefonito en modo vibrador. ¿Para qué hacer el esfuerzo de vivir al borde de la aventura, si algo siempre nos va a interrumpir la incertidumbre? Una llamada a tiempo, un mensaje binario, una alarma.

Nuestro cielo ya está infectado de señales y secretos: cuidado que el duque está yendo allí para matarte, ojo que la manzana está envenenada, no vuelvo esta noche a casa porque he bebido, si le das un beso a la muchacha se despierta y te ama. Papá, ven a buscarnos que unos pájaros se han comido las migas de pan.

Nuestras tramas están perdiendo el brillo —las escritas, las vividas, incluso las imaginadas— porque nos hemos convertido en héroes perezosos.

POEMA DE ANDRÉS CASTILLO

2011-05-07T07:46:00.000-07:00

Aún no es el fin

La pequeña Haití agoniza
a la espera
de algún pedazo de solidaridad.

Palestina la desangran
sin piedad
muy pronto algún botón de honor
nos hará recordar sus victimas con tristeza.

Tsunamis, huracanes, terremotos,
el clima está cambiando.
Eso dicen en la TV.

Japón desaparece
ya no es el modelo a seguir
una simple grieta los hace enloquecer.

Libia resiste a los vuelos rasantes
de quienes ayer dijeron salvarla.

Una boda real-mente estupida
nos escupe a la cara
y defeca en nuestra inteligencia
quinientos años después.

Ayer Bin Laden murió otra vez,
en las cavernas de Internet
publicaron sus silencios.

Las costas del Ártico
Retroceden hasta medio metro por año.
La amenaza de la sexta gran extinción
ya está aquí.

El Barsa se vengó del Real Madrid
y Juan Pablo II fue beatificado.

Gracias José Gregorio Hernández
por los favores recibidos.
No hace falta tu beatificación
yo creo en ti.

El próximo domingo
es el día de las madres
haz feliz a Mamá regálale
un Blackberry “PlayBook”.

¿Y cuándo es que dicen que se acaba este mundo?

SÓLO EL AMOR

2011-05-04T17:54:00.000-07:00

PARA TI HIJA DE MI VIDA Y DE MI MUERTE TE AMO CON LA LOCURA DE LA VIDA QUE NOS UNE.
CON TU AMOR Y MI AMOR LLEGAREMOS AL AMOR QUE NOS DEFINE.
TE AMO

Sólo El Amor
Silvio Rodriguez

Debes amar la arcilla que va en tus manos
Debes amar su arena hasta la locura
Y si no, no la emprendas que será en vano
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro.
Debes amar el tiempo de los intentos
Debes amar la hora que nunca brilla
Y si no, no pretendas tocar los yertos
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto.
Debes amar la arcilla que va en tus manos
Debes amar su arena hasta la locura
Y si no, no la emprendas que será en vano
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro.
Debes amar el tiempo de los intentos
Debes amar la hora que nunca brilla
Y si no, no pretendas tocar los yertos
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto.

LIUBA MARÍA HEVIA

2011-04-24T10:45:00.000-07:00

Hermosa Cantora Cubana, hermosa voz y melodía, como su sonrisa habanera.

Con los hilos de la luna

Tu amor es el canto mio

Poemas de Andrés Castillo

2011-04-24T10:20:00.000-07:00

Malas horas

Viernes 1

Hoy es viernes
yo no sé bien a donde iras esta noche
o si decidas quedarte
en tu casa,
yo no sé.
Tan sólo quiero pedirte
que me lleves contigo
a donde vayas
tal vez pueda verme entonces
fugazmente
y logre así poder dar conmigo,
esta noche cuando te sueñe
desde mi soledad.

Viernes 2

Hoy no te tendré entre mis brazos
se que no vendrás
que no dormiré pesando
en como sería otra vez
el encuentro
si volverías a enamorarme
si reconocerías mi mirada.

Hoy es viernes
en alguna barra de esta ciudad
ausente
estarás tú
intentando liberarte del corazón de un hombre
que no deja de adorarte.

Viernes 3

3 de la tarde: te pienso y trato de inventarte.
6 de la tarde: sé que ya no podré verte, presiento olvido.
9 de la noche: un mesonero presencia mi furia, supone tu ausencia, bebo.
12 de la noche: la calle alarga mi tristeza, sólo hay vacío.
1 de la madrugada: sigo desvelado.

Sábado

6 de la mañana: me despierto sin besarte, no hay remedio, estoy solo.
8 de la mañana: salgo a la calle, me intento suicidar, soy cobarde.
12 del mediodía: En la plaza un perro me aturde.
5 de la tarde: vuelvo a casa, sin vida, pero contigo enredada por todas partes.
10 de la noche: Libia está en llamas, el imperio invadió otra vez, maldito Imperio.
12 de la noche: Intento suicidarme de nuevo, pero ya no tengo fuerzas, tu me has consumido.

Domingo

6 de la mañana: Estás por todas partes, todo eres tú.
12 del día: sigo dormido, no dejo de soñarte.

Estado del tiempo

Este clima de verdad está descompuesto
llueve en verano
y hace un calor insoportable cuando debe ser invierno.

Dicen que es el daño que le hicimos a la capa de ozono
algo irremediable,
eso dicen.

Este clima está alborotado,
extraño,
descompuesto,
y deben tener razón.

Ayer me tropecé sólo un instante
con una mujer de lentes grandes
de cabellos negros cual tormenta
y de risa de gaviota.

Solo un segundo me atreví a mirarla
y ya ven
aquí estoy yo
hundido en sus misterios
sin poder escapar de
las arenas movedizas
donde muero sin remedio.

Poemas de Andrés Castillo

2011-04-24T09:56:00.000-07:00

YO NO SÉ

Yo no sé si te soñé
si eres de verdad,
de carne,
senos,
palabras,
nalgas y besos.

De verdad no sé si estaba despierto
cuando te besé aquella tarde
cuando te miré fumar
cuando te tomaste el café a mi lado
cuando te reías sin parar
por mis repetidas estupideces.

De verdad no sé si tu existes de verdad
si eres de este infierno que tenemos por mundo
si formas parte del sol que nos quema
y de estos odios que recorren la tierra.

Yo no sé si tu piel es como la vi
si tu pelo sirvió para agarrarnos en la oscuridad
para no caernos bruscamente
al despertar aturdidos en la fría realidad
sin ti,
para no encontrarnos otra vez en este mundo
que se muere envilecido,
yo no sé.

Yo no sé nada
sólo sé que anduviste conmigo unas horas
horas que parecieron siglos,
como en los tiempos aborígenes
contados por lunas, ríos y caminos.

Así te recorrí.

Yo no sé si tu mano llegó a tocarme,
si tus ojos cual bosque de nobleza
miraron desde lejos
como me derrumbaba a tu andar
y como me enfurecía al saberte deseada
por los ojos ajenos de la noche.

Yo no sé
si esa parte de ti que no conoces
pueda extrañarme
alguna vez
alguna noche de libro, luna y canto.

Yo no sé nada lo juro,
si eres la niña que perdiste en los caminos amorosos de la vida
o si simplemente eres el paso del tiempo que nos lleva en sus vuelos
junto los demonios febriles de la noche.
Demonios que nos recorren y nos definen sin remedio.

Sólo sé que me encontré en tu piel
como la primera vez,
tuya o mía,
yo no sé,
primera vez,
esa que sigue pasando
única
irremediablemente
única
irrepetible
como la vida
que vamos dejando.

José Leonardo y su Ejército de Pájaros

2011-04-24T09:31:00.000-07:00

El pasado 24 de marzo en la VII Feria Internacional del Libro de Venezuela se presentó el Libro JOSÉ LEONARDO Y SU ÉJERCITO DE PÁJAROS DEL AUTOR: ANDRÉS CASTILLO, publicado por Monte Ävila Editores, contando con la participación de niñas, niños y jóvenes, así como por representantes de Monte Ävila Editores, se procedió a la lectura del texto en el pabellón infantil de la sede de UNEARTES, el libro forma parte de la serie Pequeños Héroes.

JOSÉ LEONARDO Y SU ÉJERCITO DE PÁJAROS DEL AUTOR: ANDRÉS CASTILLO

José Leonardo, un niño rebelde y libertario, sintió desde pequeño, en lo más profundo, el amor por la libertad, por la justicia y por la solidaridad, luchando desde entonces no sólo por los derechos del hombre sino de todos los seres que habitan su espacio natural.
Cuenta una hermosa leyenda de las tierras falconianas que los pájaros de la Sierra siempre acompañaron al zambo libertario porque él cantaba contento por todos los caminos, una canción contra las jaulas y contra la maldad de los poderosos.
Acompañemos a Natalia y Alfredo en un enigmático e inesperado recorrido y encontremos junto a ellos los mágicos caminos por donde luchaba cantando José Leonardo y su Éjrcito de pájaros.

A un bajo costo el libro está presente en todas las Librerías del Sur.

Alborada y Cantores

2011-02-23T14:18:00.001-08:00

Entre claveles rojos
junto a miles de pasos valientes,
llenos de esperanza la encontré.

Ahí junto a la multitud que cantaba
en dolor mayor, la encontré silente.

Entre el bullicio de la tarde
bajo el sol del camino
con su pelo cual cascada,
como tormenta de furia
con su tierna cabellera
agitada por el viento de mi pueblo
la encontré.

Su sonrisa anunciando otra vez
que la ternura y el combate
siguen vivos
como la canción que la trajo hasta mi.

Ahí estaba ella como los sueños
como la alborada que tarda en llegar
pero existe.

La encontré.

Alejandro Filio

Ismael Serrano

LA MEMORIA (León Gieco)

2011-02-06T09:25:00.000-08:00

Para que nunca más perdamos la memoria.

CRÉEME (Vicente Feliu)

2011-02-06T09:22:00.000-08:00

Resistencia

2011-02-06T09:09:00.000-08:00

Esta ciudad
A Tibi

Esta ciudad me derrumba
acaba con mis calles,
de tierra cuarteada,
con las casonas viejas,
de barro,
con las ventanas abiertas
que guardo en mi memoria.

Esta ciudad ahuyenta los pájaros grises de mi infancia
pisotea las tinajas de barro donde bebía el agua fresca
y quema las flores que antes olían a campo mojado.

Esta ciudad es una guarida
que hace explotar mi cabeza,
partiendo en mil pedazos
los recuerdos de mi infancia.

Amar como una Paraulata

Amante del barro y las canoas
de las calles solitarias,
polvorientas
de los caserones viejos,
destruidos
de los muelles sin gente
y oxidados.

Amante de veredas
de viejas posadas
de niños con muecas
de viejos sonidos
de brisas
raudales,
que surcan ventanas
árboles,
caminos sin encrucijadas.

Amante de lo olvidado
de lo roto
de lo muerto
de lo inservible
de lo improbable
de lo horrendo
de lo cierto.

Amante de un sueño
de una bandera sin asta
tirada en los caminos
sin brisa y sin ritos,
sin frontera
ni batallas.

Amante de una mujer
con vuelo de gaviota.

Llegar a amar
como una Paraulata
es mi última batalla
mi último deseo.

Barras
A Douglas Salazar a Víctor Hugo Bolívar

Las barras son todas iguales
lo que cambia es la nostalgia,
la soledad, las arrecheras
que cada uno lleva consigo,
y que apoyamos
con el vaso en la mano
y la mente en otro lugar.

Rostro

Desde el borde de una barra
siempre resulta hermoso
el rostro de esa mujer desconocida,
joven, tímida, tristemente fiel.

Y uno ahí,
solitario, atento al llanto,
ansioso por desaparecer
el entorno que la encarcela.

Esperándote

2010-05-16T11:22:00.000-07:00

Este lugar parece abarrotado

aunque en mi

hoy todo es abandono

y esperas.

A mi lado una silla añora tu cuerpo

al borde de una barra

y yo sin ti,

a punto de sucumbir

a la nostalgia de tu abrazo.

Ayer te quitaste el abrigo negro

que esconde tus misterios,

de repente sin esperarlo

un sismo de 69 grados

en la escala de Richter

recorrió todo mi cuerpo.

Hoy sigo aquí a punto de morir

entre los escombros de tu ausencia.

III

Rasgo las horas en la soledad de una barra

lo mismo que un gato en celo

para destruir el tiempo que me aleja de ti.

Con el primer trago me acordé de tu risa

al segundo vaso de whisky

tus piernas me llevaron al otro lado de la barra,

al tercero te veo desnuda sobre mi

con tu pelo en mis labios.

Poemas de Andrés Castillo

En el Caserío.

Mi Patria viene de un río

2010-05-16T11:03:00.000-07:00

Mi patria viene de un río

un rió que se extiende

desde el alma de los siglos

hasta el niño libertario

que nace en cualquier camino.

Mi Patria viene de un río

río rojo, azul y bronce

y de negra piel herida

bendecida por lo dioses

por los ritos Africanos

por Chamanes y tambores.

El río de mi Patria

no se desliza suave como otros

el río de mi patria cabalga,

relincha

corre alborotado

llevando en su carrera

a mil patriotas sin nombre

a mujeres combatientes

que murieron solitarias

esperando el tiempo de los hijos libres

que amamantaron el viento

huracán de los olvidos.

Mi Patria viene de un río

un río que no cesa

que tiernamente avanza

terco, brusco, fértil

hasta las manos callosas

hasta las viejas miradas.

El río glorioso

donde galopa mi Patria

tiene siglos de combates

de lamentos y traiciones

de luchas interminables

contra imperios y canallas,

pero avanza, avanza

avanza.

Mi Patria viene de un río

Angostura, Orinoco, Amalivaca

Canaima, Anakarina Rote, Macanilla

Gran Colombia. Chimborazo, Santa Marta

Santa Inés

Berruecos, Federación,

Yumare,

olvidos,

silencios,

y Cantaura,

de una guerrilla cantora

de una muchacha que ama.

Mi patria viene de un río

escúchelo como avanza

y sigan las estela libre

de siglos y de alboradas.

Mi Patria viene de un río

escúchenlo como avanza

avanza, avanza.

Poema de Andrés Castillo

Números, cuentas, ausencias

2010-05-09T09:52:00.000-07:00

Para ti: Mujer que camina

"No conforme con tus ojos
te propongo menos cielo, más abrazo
hace tiempo que te sueño
y ya no se como explicárselo a estas manos"

Alejando Filio

Saquemos bien la cuenta que nos define,

con todos los números que cargamos en las sienes,

cada vez que el tiempo nos pasa sin permiso

y en él va, el descuento del mundo que perdimos,

que dejamos atrás.

La poesía es el mundo creado por la palabra,

los números son la poesía de lo desconocido

suma y resta de los olvidos.

Entre números y palabras andamos

palabras para decirnos

números para acercarnos a lo dicho.

¿Quién dijo que los números aburren,

que son fríos

que son los hijos de la ciencia exacta?

Bien lo decía el poeta en el amor que acompaña:

“compañera usted sabe que puedes contar conmigo

no hasta dos o hasta tres, sino contar conmigo”.

Por eso compañera

traigo desde los siglos, desde los viejos caminos

aquel mundo de los Mayas, sabios dioses que perdimos

con sus ceros gigantes y sus cuentas largas,

el sueño inagotable con el que construyeron

el imperio más grandioso de la historia,

y así, acercarme a ti, a tus desvíos.

Traigo también los números romanos

que abrazaron la palabra

al escribirlos en letras

en comunión consagrada.

Conmigo vienen las horas del reloj

donde me faltas,

la luna y las estrellas infinitas

vienen las ovejas del insomnio

y las deudas del suicidio.

Números, números, números

rojos, grises, desolados

en las cuentas del olvido,

números, números otra vez

me hacen perder la cuenta del cariño

al saber que no estás

que te restaste a mi abrigo.

Por eso empezaré amarte otra vez

desde la raíz cuadrada de tu adiós

y con las mil interrogantes del misterio

aunque me pierda entre fracciones irracionales,

en tu ausencia multiplicada por la duda,

me acordaré siempre de la cantidad exacta de tus besos

que se pierden en el tiempo gastado sin remedio

al contar en esta soledad, la cuenta que pierdo

con la que enloquezco.

Andrés Castillo, pensándote.

Pájaros cantores del pueblo alma de la revolución y de la Patria

2010-04-20T16:27:00.000-07:00

Hagamos memoria y lancemos al viento la palabra que reivindique a los hombres y mujeres que a lo largo de sus vidas dieron, han dado y siguen dando el invalorable aporte de edificar en la conciencia y en el alma de todos nosotros, los que hoy seguimos creyendo en la Patria Buena y solidaria, en la alborada, en el amor por la vida, por los sueños, el germen del pensamiento transformador del hombre y su realidad, pensamiento que cuando llega acompañado de canto se queda para siempre a pesar de las tormentas que nos acechan.

La Nueva Canción, la Canción Necesaria, la Canción Social, comprometida, ha tenido en nuestra patria un centenar de juglares quienes sin pedir nada a cambio y en los momentos donde asumir el compromiso de cantar al futuro era una tarea admirable, arriesgada, aún así, asumieron el deber de ser antorcha, guía orientadora en las terribles oscuranas que hemos vivido como pueblo, ellos sin venderse al mercado farandulero donde se arrodillaron muchos, siguieron erguidos anunciando el tiempo que ha llegado.Desde finales de los años sesenta y en las décadas del setenta y ochenta, los cantores venezolanos asumieron el papel que los lideres de la izquierda vapuleada dejaran en el camino, cuando nadie en Venezuela apostaba por la construcción de una Patria Socialista, Bolivariana. Cuando muchos abandonaron el camino, ellos nunca arriaron las banderas, y siguieron contentos, fieramente tiernos defendiendo el sueño de hacer humana a la humanidad.Así: Gloria Martín, Lilia Vera, Ali Primera, El Grupo Ahora, Los Guaraguao, El Gordo Páez el Carota, Ñema y Tajá, Carlos Ruiz, Miguel Ordoñez,Tilo Clara, Orangel Lugo, José Montecano, La Chiche Manaure, El Grupo Tepuy, Quena, Araucara, Goyito Yepez, Yolanda Delgado, Darvin Romero, La Patria Buena, Evio di Marzo, Alejandrina Reyes, Pilar Luengo, Arte en Escena, José Laya, y muchos otros para los que pido disculpa por no mencionar en tan corto espacio, pero que andan todavía con la esperanza cierta quees de noche pero habrá mañana. Con alegría se convirtieron en la voz atenta, en el libro abierto, donde aprendimos a decir que“Latinoamericano llegó la hora y a esta gente explotadora la tenemos que acabar, guaraguo parí, guaraguo parí”...

Los actos que siguieron a la derrota de la lucha armada en Venezuela, formaban parte de un gran esfuerzo colectivo, en la tarea de edificar un proyecto de canto que le dijera al pueblo que la lucha no había terminado y que existían caminos y esperanzas para continuar andando por los ideales y los proyectos futuros. Cada canción la impulsaba el deseo inmenso de llevar un mensaje de vida, de esperanza y trasformación por el tiempo que hoy ha llegado y anda entre nosotros. La revolución bolivariana. Los cantores siempre estuvieron ahí haciendo realidad la ciencia de la conciencia de la que nos hablara el Gordo.

Canción por los presos políticos, por el ambiente, por los damnificados, por la solidaridad con los pueblos del mundo, por cualquier lucha digna, se realizaron por toda la patria, sorteando todos los obstáculos y casi siempre sin ningún apoyo oficial (menos mal) más allá de individualidades que apostaban por el amor y el compromiso con la canción, por el pueblo. Rara vez los cantores percibían algún aporte mas allá de algún bono solidario que pocas veces llegaba o llegaba fallo o a destiempo de las necesidades que eran muchas, de las carencias, adversidades, vejaciones y pases de factura de los gobernantes de turno.

Cuantos de nosotros nos formamos con el Canto de Ali, de Guaraguao, de Gloria, de Ahora, de Montecano, de Lilia Vera y de tantos otros hombres y mujeres que hoy siguen erguidos en la misma acera, en la misma trinchera, con los mismos sueños solidarios por la vida, con la misma terca ternura, amorosa, el amor es tenaz y vuelve a salir como el sol, como lo canta el hermano León Gieco.Cuando en nuestra patria una cultura adormecedora pretendían silenciar las voces que surgían de la cotidianidad, cuando una educación conformista nos negaba la oportunidad de conocer nuestra historia, nuestra realidad, tan sólo el canto de estos hombres y mujeres asumieron la responsabilidad de formar paralelamente al pueblo, diciéndonos que existía una lucha armada en nuestro continente, que habían desaparecidos y torturados, que el medio ambiente merecía ser protegido, que el amor y la solidaridad es lo que da sentido a la vida de todo revolucionario, ellos nos hablaron de las corrientes del pensamiento trasformador y que el hombre nuevo tenía que parecerse al bello canto de Otilio Galindez o de Luis Marino Rivera.

Eran los pájaros cantores que gritaban en el silencio que nos cubría y que parecía ahogarnos para siempre en un mundo alienado, mezquino y consumista, que no parecían ser derrotado.Cuando la teorías neoliberales andaban a sus anchas y sin contrincantes, tan sólo la canción latinoamericana y en nuestro contexto más cercano, la de nuestros cantores nos iban diciendo que había que seguir atacando al imperio porque el “Yanque teme que tú te levantes”.

Los cantores son como nos dice Yolanda Delgado para referirse al cantor Ali Primera: la cuarta raíz del proceso bolivariano que ha impulsado el comandante Hugo Chávez.

Lo cierto es que hoy, nuevos aires pasean por el continente, algunos de estos cantores que mencionamos aquí han cambiado de paisaje sin ver reivindicadas sus luchas, (sus esfuerzos humildes y desinteresados, pero a tiempo siempre), reivindicadas no simplemente en una retribución económica valida para la subsistencia digna del hombre, para apalear los problemas cotidianos y darle a los hijos los cariños mínimos que un hombre y una mujer socialista necesitan para vivir en la patria que han amado, y así tener la tranquilidad de asistir a la lucha con su canto, sin andar mendigando un pasaje o peor aún mortificados por el bastimento que dejarle a los carajitos en la casa, y entonces, salir a la batalla. Ese es su trabajo, y hoy es más necesario que nunca.

La deuda con los cantores y con la canción venezolana sigue pendiente, la revolución debe cuidar sus cuadros, sus patrimonios, debe proteger el alma de su pueblo, el alma cantora que da la vida y anima al hombre, a la mujer revolucionaria que hoy hacen la revolución.

Nuestra revolución debe preguntarse siempre ¿dónde están hoy los pájaros cantores que dieron la batalla con la voz y la guitarra en los tiempos de la cuarta república, donde están los juglares combatientes que padecieron tristezas, desprecios y vejaciones por defender la idea que hoy erigimos como triunfo, donde están los proyectos culturales de reivindicación histórica y social: resguardo y difusión de su trabajo poético musical como memoria histórica de una época, como el perfume y el alma de una época, dónde están las reivindicaciones en lo social: seguro, educación, pensiones, salud, para cada unos de estos hombres y mujeres que tienen como trabajo el andar por la patria anunciando la alborada que debe llegar, es su digna labor, es su trabajo. Dónde están los proyectos dirigidos a dar a conocer a las nuevas generaciones el trabajo de una Gloria Martín (necesario ser humano, luz y melodía que orienta y acompaña) o de nuestra Lilia Vera, dónde están las proyectos para decirles que hay una Sobeyda o un Hugo Fernandez Oviol desconocidos y que nuestros niños deben ir a su encuentro. Dónde está la revolución para pensar que quizá hoy algún cantor se nos muere de mengua por falta de un simple aporte mínimo para la sobrevivencia, por que su canto no tiene cabida en tascas, casinos o burdeles, y no es digno, ni cónsono con el mensaje que pregonan, que se mueva al lado de caderas y reguetones.Porque el canto de los cantores es militancia, es cuaderno verde oliva que debe andar por las escuelas de la patria, acompañando cada lucha del pueblo, debe andar en las aceras, en las universidades, en las plazas, en los cuarteles, en los liceos, en las comunidades, en las cárceles, en todas las instituciones del estado como una herramienta de formación ideológica vital, pero de manera cotidiana y programada, un proyecto de apoyo a los cantores y a la canción. Entendiendo siempre que los cantores tienen hijos, madres, esposas y familia, necesidades mínimas para vivir con dignidad.

Con el amor que nos impulsa a seguir la lucha por la Patria Buena, por el socialismo bolivariano, alzamos al viento estas sencillas reflexiones que sólo pretenden llegar a nuestros hermanos camaradas que hoy ocupan algún lugar dónde poder hacer visible la tarea de reivindicación al canto y sus cantores, pensando que todos nosotros nos hemos formado entre guitarras, versos, combates y fusiles, ya son tres generaciones las que marchan guiados por la canción, por lo que decimos que a ellos les debemos mucho del sueño de patria que hoy vivimos, que estamos construyendo, ellos fueron la resistencia en los tiempos del olvido, en los tiempos de las derrotas.

Una revolución verdadera y la nuestra lo es, no debe olvidar nunca al pueblo cantor que sembró los pasos por donde transitamos hoy en mejor camino.

Me apoyo en la poesía del falconiano Hugo Fernandez Oviol, viejo camarada que cambió de paisaje cuando nos dice en su poema Del pan y la canción:

“Sucede que de una gota de agua y un rayito de sol se puede fabricar un arcoiris, y quien posee un arcoiris puede inventar a Miguel Ángel,a Van Gogh, a Goya, a Picasso y entonces se está en capacidad de hacer, deshacer y rehacer el mundo.Todo lo cual no niega, sin embargo, que la función primigenia del agua es fecundar la tierra y la tarea fundamental del sol es madurar la espiga, porque la tierra es sólo habitable en la medida que - el pan tenga la dimensión del hambre- y la cobija la exacta dimensión del frío.De allí que no me explico el absurdo que haya artista que se crean superiores al panadero, y sobretodo que este los tolere por ignorar que hacer la canción es un trabajo.”

Los cantores y su canto son el alma de esta revolución, vamos a su encuentro entonces, para que se ponga más bonita el rostro la patria.

Comienzos continuos

2010-01-07T06:04:00.000-08:00

Nada comienza

En enero no empieza nada

sólo continua lo vivido

sólo se agiganta lo pasado.

Nada comienza en enero

tan sólo seguimos andando

el viaje febril hacia el partir.

Cada año los calendarios

se gastan,

se van a la basura

como los sueños puestos en ellos.

Por eso prefiero

el tiempo de los Mayas

con sus círculos constantes,

con sus cuentas largas

y sus dioses,

con sus ceros,

con sus lunas

que si marcan los días

las noches,

las vidas y las muertes.

que seguirán eternas

mientras viva.

En enero no empieza nada

para mi

sólo dos vidas terminan

en esos agostos y diciembres

que me son iguales.

Y justo así

empiezan idénticas las soledades,

los adioses

los olvidos.

Nada comienza

nada termina

solo el volver

y el pasar

me es eterno.

En enero no empieza nada.

Seguimos pasando.

Aguafiestas

Faltan cinco horas

dice la radio

y me aturde.

Cinco horas para empezar otra vez

otra vez

la misma continuidad.

Faltan cinco horas

dice la radio

que me aturde.

Para mi

sólo dos me faltan

dos amores,

dos rostros que no veo

dos voces silenciadas

por el tiempo.

Voces y rostros

que no vuelven.

A mi

dos horas que han sido eternas

desde que se marcharon

dos cuerpos

dos vidas

en dos horas

que quedan quietas.

Dos horas me faltan

para comenzar

para echar andar mi reloj

detenido en la cienes.

Hoy por fin puedo gritar

sin miedo al destierro

sin miedo al odio

y al silencio.

Decir entonces:

que siempre me parecieron tristes las navidades

con sus fines de años y sus tormentos

a pesar del bullicio y algarabías.

Sé que me acusarán de aguafiestas

y amargado lo sé,

por decir que me parecen ridículas

las uvas atragantadas en las lenguas mudas

y que se pudren en los vasos sucios,

o las arvejas que han odiado todo el año

y hoy las comen como exquisiteces.

Sé que me acusaran de aguafiestas

y amargado lo sé,

por decir que me parecen ridículas

las maletas sucias que guardan frustraciones

y las pataletas amarillas pidiendo lujurias

que no llegan.

Hoy para mi,

aún es más absurdo

lo diré,

aunque me digan aguafiestas.

Faltan cinco horas

dice la radio

y me aturde.

Sólo dos horas eternas detienen mi vida

que a pesar de mí, siguen su paso.

Faltan cinco horas

dice la radio

que me aturde

y yo aquí

sin las dos vidas

que no vuelven.

Recuerdo

2009-12-12T13:35:00.000-08:00

Presencia

Huele a agua de colonia
y a brasa quemada
huele a humo de vehículo
y a ron de culebra.

Se escucha también
un vals a lo lejos
y una ranchera
se escucha también
algún estornudo
y el motor acelerado
de algún carro viejo.

Aunque cierre los ojos
no puedo encontrarte
como antes
no siento tus manos
arrugadas
pesadas.

Sólo me queda imaginarme tu olor
y los sonidos viejo
para inventarte vivo
lo que me sobra es tu ausencia
lo que me falta eres tú.

En todo lo demás
ronda el vacío.

Tu pasajero

La camioneta sigue rodando

y pasa por mi casa a buscarme

todas las mañanas, todas las tardes,

todos los instantes.

Yo la espero cada tarde
desde cuando niño
desde cuando el hoy que vivo
era distinto, muy distinto.

A veces me lleva lejos del tedio
y me acerca al tiempo que no es
al que viaja
pérdido.

Fíjate que mientras rodaba
y la brisa golpeaba mi rostro
los periódicos viejos
salían por la ventana
como pájaros grises que no regresan.

Yo me quedo mirándote
como das vueltas al volante
y al tiempo que se va tras de ti
trashumante.

La camioneta tosca sigue rodando
escucho el crujir de su motor
el estruendo de objetos
que se golpean contra el cajón de metal
como mis pensamientos ante tu ausencia.

La camioneta pasó hoy por mi
la corneta ronca me llama de nuevo
me monté de prisa
quería cantarte el cumpleaño feliz
pero el ruido no dejaba que tu oyeras mi canto.

De pronto y justo antes de llegar al semáforo de la esquina
aceleraste tan rápido que los tres colores
amarillo, rojo y verde
formaron un arcoiris entre tus manos y las mías
los tres colores se pierden
yo les digo adiós mirando el retrovisor
que no me abandona nunca
donde siempre te busco.

Yo te seguía mirando,
como dabas vueltas
al volante
como tomabas el viejo y sucio pañuelo
con olor a colonia y sudor
el que guardabas justo debajo del asiento.

Yo me quedaba mirándote
con ganas de abrazarte y darte un beso
para decirte:
feliz cumpleaño viejo
ven que hoy quiero jugar una mano
aunque casi no me guste
me gustará si es contigo.

Aly nos espera con un vaso de whisky
y el humo de carbón volará por el aire
como los recuerdos.

La camioneta vieja a veces se detiene
y me deja justo
al frente del recuerdo
se marcha sin que pueda decirte
feliz cumpleaño viejo.

Pasa mañana
aquí estaré
siempre listo
a las cuatro en punto de la tarde
cuando llegues del trabajo
y me iré contigo de nuevo
hacia el centro de mi,
perdido.

La camioneta sigue rodando
y pasa por mi casa a buscarme
todas las mañanas,
todas las tardes,
todos los instantes.

Poema de Andres Castillo

2009-12-03T07:37:00.000-08:00

ALEGRIA

Estoy feliz
alegre como un amanecer.
Estoy alegre, feliz
como la risa de mis hijos.
Estoy alegre, feliz
al saber que lo tengo todo.
Estoy alegre, feliz
al saber que mi camino está radiante,
como siempre lo soñé,
como siempre lo esperaba.

Hoy soy feliz
de un modo inexplicable
mi camino esta florido
hay pájaros cantando
hay llovizna en mis caminos.

Estoy feliz como un amanecer
como el beso de mi amor
como la risa de mis hijos.

Te invito pues
a brindar conmigo.

Cantamos

2009-12-03T07:29:00.000-08:00

¿Por qué cantamos?

Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil

usted preguntará por qué cantamos

si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza

usted preguntará por qué cantamos

si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro

usted preguntará por qué cantamos

cantamos porque el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino

cantamos por el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos

cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota

cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta

cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.

MARIO BENEDETTI

A manera de carta abierta

2009-10-27T15:47:00.000-07:00

Para el camarada cantor Alí Primera
en su cumpleaños.

A nosotros mismos, por la alborada que le juramos.

Recibe un fuerte abrazo mi camarada, te escribo para saber de ti y de tantas cosas que hace tiempo no me cuentas, ¿cómo está tu mundo Alí?, cuéntame pana, tengo muchos años con ganas de escuchar tu voz, tu palabra siempre clara, visionaria a ver si me alimentas un poco más la ternura y la esperanza. Ah, sobretodo, te escribo porque necesito conversar contigo de algunas cosas, para que me ayudes como siempre a entender el tiempo que me toca vivir y como hacer para andar en estos días con tanta soledad a cuesta y con tanta preocupación por el porvenir del mundo nuestro, el que nos enseñaste a amar.

Porque sucede que a veces me siento como solo hermano, algo triste y mortificado por esas cosas que quisiéramos fuesen distintas, yo sé que tú me dirás ¿sentirte solo con tanta gente noble y con tanta lucha por delante, con tantas cosas pendientes por hacer?, pero así andamos cantor, muy preocupados por las cosas que tienen que ver con el ser humano, tú sabes, vainas de nosotros los que andamos siempre buscándole las cinco patas al gato, entristeciéndonos quizá por “pequeñeces”, al ver tal vez que el ser humano esta muy mal encaminado, queriendo nosotros siempre que fuera mejor, más tierno, humilde y sincero, más humano, humanidad, humanidad, ¿te acuerdas?. Aunque me gustaría que me contaras cuando te sea posible, ¿cómo van tus cosas paisano, tu mundo más cercano y querido?

Fíjate que por aquí seguimos en lo mismo, en la lucha por la vida a la que tanto le cantaste y a la que me convocaste siendo yo apenas un carajito más de esos tantos que andaban por ahí, que nunca se imaginaron que al pasar el tiempo, tu canción le marcaría la vida para siempre, cambiando el carrito y la pelota, por el disco de acetato y el afiche con tu rostro o con la sonrisa del Ché.

Quisiera contarte tantas cosas Alí, pero de verdad no quiero quitarte mucho tiempo hermano, decirte en primer lugar, que nuestra tierra, tu Paraguaná ancha y bonita, ha cambiado mucho Alí, de verdad hay cosas que no se parecen a tu canción, que se alejan mucho de tu propuesta de una Península ecológica, mas habitable, donde el paisaje natural fuese respetado por encima del interés comercial capitalista que tanto combatiste y por el que proponías una patria socialista, pero es así, incoherencias diría yo, falta de compromiso con tu legado, con tu convocatoria de una Patria Buena, fíjate que ahora Punto Fijo, se parece mucho a la Margarita que te negaste a aceptar y por lo que escribiste la canción al Pío Tequiche, “Me duele que a Margarita le zonifiquen su pecho pa' franqueza, pa' franqueza la del "ñero" no me vayan a decir que tiendas con nombres "chic" son el progreso de un pueblo Duty free shop, re-free tax shop”.

Aunque pareciera que es poco lo que ya podemos hacer, para volver a nuestro canto de turupial, que los chivos que le quedan van buscando su corral, aunque nos neguemos a eso panita, se que algunos nos dirán que es otro tiempo, que es inevitable luchar contra las nuevas tecnologías y contra la avasallante rueda del mercado, que las ciudades crecen y hay que darle paso al “progreso”, pero ¿cuál progreso?, ¿el del consumismo, el vicio, la frivolidad y la violencia mas desquiciante?, pero de bola que lo sabemos, por eso cantaste tanto y te desesperabas, porque eso precisamente era lo que combatías, “y yo sé que pa más luego no servirán las guitarras… y que pensándolo bien Juanita, la sociedad y tu batea casi son la misma cosa, con el grueso de la batea y el sucio que va debajo si dejas pasar el tiempo va a ser difícil romperla, romperla cuesta trabajo”, y como romper ahora esa mentalidad que nos sembraron y que a veces muchos “camaradas” nuestros reproducen torpemente.

Se trata creo yo Alí, de asumir en todos los espacios de la Patria una acción político - cultural transformadora, crítica, comprometida o simplemente como lo explica Ludovico Silva, estaremos escuetamente perpetuando nuestra negación del hombre verdaderamente libre, perpetuando la plusvalía ideológica, que tanto daño no a hecho como pueblo.

¿Cómo hacerles entender cantor? que Aquella Paraguanà, la de tu tocayo Alí Brett Martínez, la de los caserones viejos, la de los pueblos nuestros, sería más bonita y digna, sin tanta valla asesina de horizonte por un tal Johnny Walker, Toshiba, Sansum o un Tommy Hifilger, que nos propongan a los paraguaneros otras maneras de subsistencia menos agresivas, alienantes que la mera venta de productos y banalidades (reproductora además de la cultura que queremos erradicar), decirles que de verdad no nos hace falta el centro comercial más grande de América Latina para sentirnos parte del mundo, pero no es nada fácil, que vaina vale, ¿será que me estoy poniendo viejo cantor o seré simplemente un pasajero equivocado en este tren enloquecido?.

Pero así es hermano y como nos duele ver que la Península sucumba entristecida queriendo imitar lo peor de otras ciudades, con su vicios y marañas, te hablo sólo de Paraguaná porque nos une su cariño, aunque de tristeza saber que muchos pueblos de tu linda tierra anden muy parecidos a tu terruño paraguanero, pasando por las mismas calamidades y contradicciones. Y no debería ser así, ahora que debemos cambiar el rumbo definitivo hacia una Patria nueva, ahora que es posible hacer otro mundo.

Afortunadamente Alí al Cerro Galicia, al que le diste canción y vida lo han dejado tranquilo, ayudanos mirá, decile a Bagueuto que meta su mano agrónoma para que esos diablos mercantilistas no se les ocurra otra vez andar por la Sierra libre y bonita, que nos la dejen así, campesina y nuestra, sencillita, que el gobierno local le resuelva los problemas básicos a los serranos: el agua. la luz, vialidad, empleo sustentable que no los desarraigue de su herencia gloriosa, para que no la vengan a llenar de ruidos foráneos, contaminación y delincuencia, que no le maten su paisaje, que alejen de sus montes y de todos los paisajes de la Patria, una cosa horrenda que llaman Fun Race, unos vehículos rústicos muy costosos que andan ahora por todos los caminos lindos de la Patria Alí, destruyendo el ambiente, patrocinado por cierto, por las trasnacionales del caucho y los combustibles, promocionado por los mismos medios vende patria a los que te enfrentaste. Diremos entonces contigo: ah mudo, Bagueuto, ayudanos mirá, que no nos quiten el cerro.

A la par de estas embestidas hay avances también, se han hecho muchas cosas buenas hermano, muchísimas, cosas impensables hace apenas unos años, aunque son pocas comparadas con el deterioro del alma y la conciencia, sé que somos a veces muy exigentes con nuestra revolución, pero así debe ser, si queremos que sea verdadera. Te cuento por ejemplo que a la pesca de arrastre se le dio un golpe mortal Alí, eso te debe tener muy contento, ganaron una los herederos de Julián Marín, de Juan Bariaca y Tulio Guariato. Hoy el pueblo anda con tu mensaje como ejemplo, derribando los muros que a diario levanta la burocracia y la corrupción. Pero la lucha es larga y muy compleja, ha sido dura esta pelea. Tenemos mucha fe en el comandante, pero el sólo no puede, este peo es de todos, pareciera que solamente él o muy pocos han entendido aquello de predicar con el ejemplo.

Déjame contarte que tu canción sigue intacta hermano, digna y respetada hasta por tus enemigos, te cuento que ahora se pelean por defenderte de la revolución bolivariana ¡que bolas!, tu siempre has sabido que decirles, que fuiste el primero que nos habló del Bolívar antiimperialista, de Sucre, de Zamora, de Simón Rodríguez, del Chema, de Fidel, del Che, de Sandino, de Bárbaro Rivas, de Reverón, de Víctor, de Allende, que eres como dice la cantora Yolanda Delgado la cuarta raíz del proceso bolivariano que debemos profundizar definitivamente, claro, a veces aparece algún loquito por ahí queriendo joder como siempre, buscando desprestigiarte, queriendo ganar elogios con escapulario ajeno, pero quién puede con la corriente del río bueno y limpio llamado Alí Primera, tu fuente grande, pura, sigue brotando esperanzas por un mundo nuevo Alí. Será nuestro deber estar atentos, por si agreden tu nombre y tu canción, nuestra canción, nuestro corazón.

Tus panitas, Gloria y Lilia, siguen indemnes, con la misma seriedad, coherencia y compromiso de cuando andaban juntos soñando con el tiempo por venir, así mismo los Guaraguao, El Carota ñema y tajá, Carlos Ruiz, Orangel Lugo, Tilo Clara, la Chiche Manaure y muchos otros que no alcazo a nombrar en tan pocas líneas, de seguro ellos mismos ya te han escrito antes y te han contado de sus luchas, pero por ahí andan otros amigos cantores regando tu huerto: Alejandrina Reyes, Yolanda Delgado, tu sobrino Alí Alejandro, Dame pa matala, Evio Di marzo, el Grupo la Patria Buena y tantos otros cantores que animaste siguen cantado y dándole paso a muchos jóvenes que empuñan la canción con ritmos nuevos y nuevas formas, te acuerdas que tú decías, “hay que cantar y decir en las múltiples formas de plantear el canto, en todos los ritmos y todas las voces, que si los pela el chingo los agarre el sin nariz”, así otros tantos con la guitarra y el verso van por los caminos que dejaste sembrados de esperanza, pero eso sí, recuérdanos siempre Alí, que cantar es un compromiso con el futuro, con los que vendrán, para que el canto no se caiga en el camino, que hay que armar nuestras canciones con nuestra propia conducta, porque ahora de nosotros depende la coherencia, la coherencia revolucionaria que tu soldaste con aceros de verdad militante a tu canción, “que si te vendes me vendes”. Ya lo sabes, hálanos las orejas si no te entendimos al decir: “que si no hay verdad en los cantores no habrá verdad ni el canto ni en mi esperanza”.

Porque hoy la canción tiene un apoyo oficial que antes no tenía, por lo que debemos afinar bien la puntería, las letras, la estética, y cuidarnos más, para decir sin miedo lo que haya que decir y a quien haya que decírselo, para no dejarnos utilizar por los farsantes que abundan siempre, no ser jamás complacientes con las injusticias vengan de donde vengan, porque “la palabra quema por dentro y te da sed”, que jamás se nos olvide lo que dejaste como bastión: “EL PUEBLO ES EL GRAN POETA”.

Siéntete contento que hay muchos cantores por la Patria dando la pelea, que si te los nombro a todos se te va a calentar la cervecita que te gusta tanto “friiita”, mejor sírvete un ron para que brindes porque tú canto no se ha perdido, porque cantor es todo aquel que canta con las manos y alegría por trasformar la realidad que nos aqueja, los artesanos, los poetas, los titiriteros, los pintores, también hacen la canción, seguro que Elidio Arismendi en Carora, Amaury Bolívar en San Martín y miles de anónimos siguen cultivando en silencio y con verdad lo que tú despiertas en los sensibles, porque en el más pequeño rincón de tu tierra hay un niño cantando tu canción, anunciando que naciste hoy, otra vez, de una vez, y grítales que tu fecha de nacimiento no es tan sólo un treinta y uno de octubre de un año cualquiera, que tu fecha exacta de nacimiento está justo en el presente que se lucha, vuélvenos a decir que: “Antes de conocer a Alí Primera quiero que conozcan mi canción, no me interesan los que aplauden simplemente, sino los que siguen el camino planteado por la canción. Que si andas lejos de la envida tendrás cielo despejado”.

Me alegra decirte que Montecano es abuelito como tú, ese hermano que me dejaste sigue catando tiernamente a su manera, y sigue aquí, andado, enfrentando las arremetidas que suelen haber siempre y más aún si se lleva sobre el alma el hermoso legado de ser tu hermano, pero ahí va, con su lucerito, al lado siempre de su familia linda y con el mismo amor por la tierra, por la Paraguanà y el nombre que le dejaste, llevando el canto a todas las escuelitas de Falcón, con un bello proyecto llamado un cantor les cuenta un canto, está feliz te le puedo asegurar. Junto a él te doy las gracias por invitarme al encuentro de tanta gente buena Alí, que si no fuera por ellos daría miedo empezar cada mañana una lucha nueva, un nuevo combate, gracias por permitirme encontrarme con Héctor Hidalgo Quero, el Man, que camarada para defender tu canto, ahí anda, herido de vida como tú, más falconiano que nunca, muy feliz porque ahora sus hijos le riegan el jardín y el huerto familiar que cuida celoso en el barrio de siempre, si quieren un ejemplo de coherencia y socialismo, él es una antorcha que vigila, con él aprendimos a amarte y a defenderte con seriedad, a respetar tu mundo privado, íntimo, pero también a multiplicar tu canción socialista, solidaria, por encima del dato efímero y farandulero que nada tiene que ver con tu vida inmensa militante, porque tu no eras un artista de esos de la farándula y el espectáculo, tú eras un activista político que tenía la canción como arma y compañera. Por cierto Alí, Heberto León sigue con entusiasmo fotografiando tu pueblo, él me regaló una foto tuya muy hermosa, saliste con una sonrisa grande y tierna, feliz sin amargura, como enfrentaste tu vida.

Coño Alí, que falta nos haces hermano, que difícil es andar este tiempo tan distinto al que te tocó bregar, tan insensible y violento, donde la tecnología nos ha banalizado la amistad, pero vamos, con todo lo que hacemos para verlo bonito y nuestro, a pesar de toda el esfuerzo de esta revolución que hoy hacemos, pero es que nos falta precisar y madurar muchas cosas, profundizar la teoría y hacer verdad la práctica cotidiana, para que no se nos caiga de coñazo un día de estos lo que tanto hemos luchado, que sólo de pensarlo nos aterra y nos da mucha impotencia. Cada vez hay menos espacio para el ser humano, la tierra está herida y vapuleada por un absurdo afán “herencia de la modernidad” de alejarse de la naturaleza, yo no los entiendo mi pana, pero así anda este nuevo tiempo, coqueteando con la guerra a cada instante, fíjate que tu canción a Colombia está más vigente hoy que ayer, que vaina con el imperio Alí. Que lastima que no pudiste grabar tu canción Por sino lo sabia, esa canción era un llamado a detener el armamentismo, un grito tuyo desesperado por salvar el planeta.
Tú hiciste demasiado en tan poco tiempo, nosotros con tantas limitaciones, con nuestros errores y defectos, no nos queda otro camino que cambiar y ser mejores seres humanos, echar el resto por lo que te juramos, por lo que nos juramos.

Otra cosa cantor, ayer la vi, a Sobeyda y sus muñecas, cada ves más lengua clara, loca de amor por todos nosotros, solidaria y ella misma, tú sabes bien como es, invitándome a su terruño ¿y que me tiene una hamaca y un cariño? para mecerme con sus melodías de estrellas y luceros, si voy te pido permiso para decirle, que le mandaste saludos y que se deje de andar diciendo lo que no debe a todo el mundo, pero que no abandone su locura. Si veo a Emiro Delfín a Jesús Franquis y Alí Agüero les diré que la canción que te faltaba la anda cantado el pueblo en cada victoria popular, que le vayan haciendo unos arreglos bonitos, con violín, chelo y clarinete, pero muy sencillitos para que la toque todo el pueblo.

Yo quiero decirte Alí, que me han agredido tanto que sólo me queda el canto que de ti yo recibí, ese verso es de Miguel Ordóñez, tú sabes el gaitero, el camarada de la Petacas, de las Décimas de la Conquista y de la mano amiga, el poeta sencillo como tú, él también sigue erguido y comprometido con tu canción, cómo él hemos recibido golpes que duelen, golpes absurdos, sobretodo porque me dio por hablar de ti, por intentar sumarme a la tarea de multiplicar tu mensaje sin otro interés que el mismo que me animó cuando apenas tenía 12 años y entonces me puse a rastrear tus huellas sin ni siquiera saber pa donde iba, pero seguiremos siempre Alí, proponiendo tu cielo despejado ante la mala hora y la emboscada, seguiremos regando tu canto Alí, afortunadamente somos bastantes los que cuidamos tu siembra, aunque muy pocos sigan sin entender hermano, que te sentías “feliz al saberte de todos y también tu propio dueño”. Seguiré luchando Alí, “que la rabia con la lucha,
ella sólita saldrá”.

Alí, a veces nos vamos quedando como más solos por aquí ¿sabes?, en este cuarto de siglo sin tu melena al viento, muchos han preparado equipaje buscado la trilla eterna que tú también recorriste, se nos fue Aníbal Nazoa, Carmelo Laborit, Luis Mariano, el poeta Benedetti camarada siempre, se nos marchó Otilio Galíndez y nos dejó su lindo tripón, se me murió él poeta cabureño Hugo Fernández Oviol, se nos fue elevando su papagayo, montado en el caballo cósmico o en la nave universal de tu amigo Ibrahim, se marcharon también tu amigo del alma Eudes Navas Soto y el cantor Alexander Sierralta, partió Tomas Montilla, el querido Gordo Páez y Eduardo el de Ahora, no hace mucho también tu querida negra Mercedes Sosa cambió de paisaje, y a mi pana, se me marcharon dos amores inmensos, pero ahí vamos cantor, gracias por enseñarme también a afrontar la muerte, o como tú decías: la siembra de los que amamos.

Y seguimos, aligerando la carga y descifrado este tiempo tan complicado, hoy el mundo es otro Alí, en América Latina las cosas marchan en otro rumbo, más nuestro y solidario como tú lo anunciabas, ya la Cuba de Fidel no es la única que anda disparando ideas, por eso el imperio norteamericano anda como loco batiendo su rabo y mordiendo ferozmente, aunque ya no asusta mucho, pero debemos cuidarnos siempre y recordar aquello que nos decías: “con la lucha no mas, es que el yanqui se va, el yanqui se va, con la lucha no mas”.

En tu Patria Bolivariana intentamos contra viento y marea construir el socialismo en el que creíste y por el que cantaste, pero no ha sido fácil, y menos aún si pensamos que no hemos sido lo suficientemente coherentes en acción y pensamiento, es bien difícil de verdad Alí, intentar hacer una revolución como la que soñaste, aunque si lo pensamos bien no sería tan difícil, si empezáramos cada uno en solitario por desterrar de nuestro diario vivir la cultura capitalista que nos sembraron en la piel, si buscáramos permanentemente y con alborozo parecernos más a tu canción, a lo que decimos, que no pensemos que el socialismo es sólo para los pela bolas, para los otros, que los ministros, gobernadores, alcaldes, diputados, militares y todos los que ocupa cargo público den el ejemplo que le andan exigiendo al pueblo, coño que no se equivoquen, coño, el pueblo no lo merece. Pero es compleja la cosa, como todo lo que tiene que ver con el ser humano.

¿Pero si fuésemos más sencillos y humildes que nada cuesta, si de verdad lo sentimos en el alma todo eso que pregonamos frenéticamente, la lucha seria más nuestra, no es verdad Alí,? Que no digamos patria, socialismo o muerte para que el comandante vea que si estamos listos, eso no es suficiente, ni dice nada. Ternura, solidaridad, sencillez cotidiana, camaradería, honestidad, conducta y verdad, verdad en los corazones, en las bocas y en los rostros, es lo que nos hace falta, si empezáramos cambiando el espacio íntimo donde nos movemos a diario ya la mitad del camino lo iríamos ganando. Porque tenemos que luchar y derribar los dos imperios, el del norte y el de la globalizada hipocresía.

Pero a veces nos da miedo que se nos sigan metiendo los farsantes que no faltan para desviar la lucha, para opacar la luna, de nosotros depende Alí, el no dejarnos engañar por algunos que en otrora se burlaban de nuestros sueños, de nuestro canto y nos decían utópicos trasnochados, jóvenes románticos, y que ahora anda buscando un disco tuyo, cantan tus canciones para estar en algo, esos mismos que hasta no hace mucho perseguían sin piedad como quien busca una liebre en el monte a los camaradas nuestros que quedaron en el camino, aquellos que hasta hace a penas diez años o menos, soñaban con el Pato Donald, la Playa mayamera y se endeudaban para que sus hijos conocieran al tal Mickey Mouse, y ahora nos dicen “que son más revolucionarios que el Chema y Libia Gouverner”, sabiendo nosotros como lo dijo Andrés Eloy el de la poesía traicionada por la cultura adeco-copeyana, aquello de:
“Lo que hay que ser es mejor
y no decir que se es bueno,
ni que se es malo,
lo que hay que hacer es amar
lo libre en el ser humano,
lo que hay que hacer es saber,
alumbrarse ojos y manos
y corazón y cabeza
y después ir alumbrando...
lo que hay que dar es un modo
de no tener demasiado
y un modo de que otros tengan
su modo de tener algo”.

Hoy en esta revolución que es tuya Alí, nuestra, de todos los que la soñamos hace años, hemos tenido muchas traiciones que han costado vidas de gente humilde como siempre, porque decir hoy que se es revolucionario ayuda para ocupar un puesto y tener algunas prebendas, pero como buen falconiano como tú, somos muy desconfiados, lo sabes bien, es herencia campesina, ojala en esa unión cívico - militar no haya mucho caimán en boca e caño, que recuerden que ser revolucionario no es sólo cumplir una orden obedientemente sin pesar críticamente, sin saber que se hace y porqué, llevándose por el medio entonces a quien sea, tan sólo para quedar bien, (por aquello de la medalla y el ascenso, ejemplos hay de sobra), porque hasta hace tan sólo cinco años muy pocos militares hablaban del socialismo, por lo que le exigimos a sus generales y subalternos que no sólo tengan la imagen del Che como fondo del escritorio o sus frases de poeta, como el complemento del discurso oficial, que sean como el Ché de verdad en toda su sensible grandeza, que lo practique en su casa, en familia, que abandonen de una vez la tradición arrogante y fiestera, si es así, el pueblo lo percibirá sin necesidad de otras señales.

Mientras tanto Alí: “solo le pido a dios” que no sean muchos los traidores y “que si un traidor puede más que unos cuantos, que esos cuanto no lo olviden fácilmente”, habrá que aprender de ti Alí, cuando nos decías: “aprende a identificar, hay que saber donde espantan para pasar rezando”. Aunque quizá hoy nos resulte más difícil saber quien de verdad sigue el camino que buscaste, no es lo mismo ser revolucionario desde la resistencia, que ahora cuando contamos con el apoyo oficial, “pero te salvaremos, de tus enemigos los de afuera y los de adentro, pero te salvarás”. Por eso somos incómodos y hasta peligrosos, por eso nos alejan y hasta nos obligan a cambiar de táctica y de puesto de lucha, pero habrá que seguir, “abrebrecha compañero, que ya sopla viento de agua y hay que espantar el perro, antes que se eche la meada”, o cuando nos invitabas a la fiesta de carajito Bolívar, “pueden venir todos pero no me atrevo, a decir que todos, bienvenido son”.
Por eso camarada aún nos queda mucho por hacer y eso nos anima a seguir soñando, a seguir impulsando nuestra manera sencilla de entender la lucha por encima de la coyuntura, hoy más que nunca seguiremos leales a nuestros maestros, Gloria Martín, Ludovico Silva, Orlando Araujo, Aníbal Nazoa, César Rengifo, el Chema, y muchos otros, a los que no podemos defraudar, pero menos aún a nosotros mismo, a lo que hemos sido toda la vida y con dignidad. No vamos a cambiar.

Alí ¿qué has sabido de Jorge Rodríguez?, si lo ves, dile que Agustín Calzadilla lo quiere mucho y que siempre me habla de su lucha, él junto a Grisel Marroquí van cultivando con respeto su memoria junto a la del Mariscal Sucre y de Manuelita, para que no se nos olviden las traiciones. Al profesor Luis Cipriano tengo días que no lo veo, te prometo buscarlo para decirle que hoy como ayer sigue siendo necesario en esta lucha, porque lo que él es y por lo que tiene que aportarnos todavía, porque él es de los nuestros, le diré entonces que busque a Luis Centeno que los CUP, siguen haciendo más falta que nunca en esta hora.

Sabes Alí, Fruto Vivas sigue inventando, soñando mundos nuevos y humanos para todos nosotros, aunque a veces da tristeza que no asuman sus proyectos vitales, alternativos, ecológicos y necesarios como política de estado y sigan prestándole más atención a los vendedores del cemento y la cabilla que tanto daño le han hecho al ambiente, al ser humano. Estoy muy contento ahora porque Omar Cruz, el mismo de Bolívar con los niños y el de los ranchitos, el del barrio los Erasos, aquel que enfrentó a mucha gente cuando le prohibían pintar tu rostro y el del Che Guevara en los medios, (porque eso paso aquí no hace mucho Alí, ¿que cosa no?), Omar a vuelto a pintar y seguro pronto te inventará un caballo grande, un nuevo cajón de limpiabotas cargado por una batallón de niños y una bandera tricolor, la pondrá en tus manos para que sigas andando el camino que te falta.

Alí, el año que viene se cumplirá un cuarto de siglo desde el día que te despedimos con canciones y juramos flores rojas puño en alto, seguir luchando por la alborada, lo recuerdo clarito, siendo muy joven aún, sin conocer a nadie me perdí en la multitud que aún te ama y entre la gente que amaste, así con mi clavel rojo, unido a mi ingenuidad de mocoso, con los ojos entierrados, aturdido, te prometí que lucharía por la alborada, lamentablemente nuestra alborada sigue muy lejos todavía Alí, pero como dice Galeano hablando de la utopía, ha servido para caminar, y ha valido mucho la pena haber andado este hermoso camino que me trajo hasta aquí, hoy, casi con la edad que tu tenias al partir, te puedo jurar otra vez, que seguiré luchando por la alborada, que también es camarada, sé que llegará, tú también lo sabías.

Me alegra saber que eres abuelito, ¡que bonito suena cantor!, seguro estoy que andas muy contento de verte multiplicado, sabiendo que entre tus tortugas y gallitos rojos hay retoños jugueteando, sé bien que tus hijas, tus hijos, tu linda compañera y todos tus amores más cercanos hablan contigo a cada rato y te cuentan de sus vidas.

Por último camarada le mando un beso grande a tu vieja, a Carmen Adela, dile que la recuerdo siempre, que su jardín está bonito, ahora hay niños jugando en un parque, que sus cientos de nietos y bisnietos cantan más afinaditos cada día, que Mireya no deja de cuidar con esmero desde hace 25 años el legado que dejó, lo ha hecho muy bien y sin recibir nada a cambio.

Disculpa si te quité mucho tiempo hermano, pero preferí escribirte hoy, porque me gusta más celebrar tu cumpleaños que la fecha de tu siembra, aunque de seguro habrá muchos actos el año que viene, mucho canto y mucha esperanza, como cada 16 de febrero, serán ya 25 años de eternidad, (un cuarto de siglo, un cuarto lleno de conciencia clara, coherencia y compromiso) veinticinco años, que arrecho pana y sigues más vivo que nunca, ese día te prometo que iré a la Sierra de Coro, al Galicia y sembraré una mata de trinitarias y alguna rosa roja, me comeré un mango de hilachas para seguir queriéndote desde allá, sencillamente, libre al viento, con tú sol a medio cielo.

Un Abrazo Alí, te quiero que jode.

Feliz Cumpleaños camarada.

PD. Alí, Amandita te manda un beso grande como tus sueños, y te pide que si ves a Víctor Jara, le des el mismo beso también y las gracias infinitas por darle su nombre, que ella anda cuidando los sueños del negrito dormilón.

Andrés Castillo
31 de octubre de 2009

Poemas de Andres Castillo

2009-10-25T05:59:00.001-07:00

COMO FLOR HERIDA

Optimismo leve
Sigo creyendo que es posible
cambiar el mundo.

Que la gente carga
un enjambre de ternura
y sencillez,
y no lo sabe.

Sigo creyendo
que el hombre nuevo
y la sociedad humana,
es posible y camina.

Pero a veces,
recurrentemente
dejo de creer
por esas cosas del diario vivir.

Miro en la distancia
y me aterra,
mi frágil optimismo,
ya no sólo por mis hijos,
también por el tiempo,
el que espero
claro está.

Traición cotidiana
A veces me siento
como judas,
ante la mejilla noble
de mis hijos.

Teniendo que entregarlos
cada mañana,
al juicio del mundo
y sus verdugos.

2009-10-25T05:54:00.000-07:00

Rostro
Desde el borde de una barra
siempre resulta hermoso
el rostro de esa mujer desconocida,
misteriosa, tímida, tristemente fiel.

Y uno ahí,
solitario, atento al llanto,
ansioso por desaparecer
el entorno que la encarcela.

Básico
Basta con saberte mujer
con piernas, ojos
palabras.

Me basta con saberte mujer
risas, uñas, ropaje.

Para mi es suficiente pensarte
para que mi cuerpo
y todo lo que no sé
sucumba a tu llegada.

Me basta con saberte mujer

Deseo
Quisiera ser un arco iris
y perderme en lo más profundo de tu ser,
para cruzarte de un lado a otro.
O sencillamente
para darle color a tu horizonte.

Barras
Las barras son todas iguales
lo que cambia es la nostalgia,
la soledad, las arrecheras
que cada uno lleva consigo,
las que apoyamos
con el vaso en la mano
y la mente en otro lugar.

2009-10-25T05:02:00.000-07:00

Sin nombrar

Contigo entendí
que los diccionarios
sirven para poco
o para casi nada,
claro está,
si de buscar lo cierto se trata.

La palabra amor que en ellos aparece
nunca da contigo,
nada dice de lo que debe ser.

Es cierto,
contigo Amanda
entendí esto y otras cosas más.

¿O será que la palabra amor
no es lo que siento yo por ti?

2009-10-25T04:47:00.000-07:00

Natalia

Con ella entendí
que podemos cambiar.
Que podemos ser otros y los mismos.

Nunca me gustaron los gatos
pero desde que di con ella,
me dan ganas de ser un felino,
un tigre, un jaguar que sé yo,
un gato de barrio,
para no tener excusas
y perderme con ella
sin más razón
que la de una aventura.

DÉJENME DECIRLES ALGO

2009-02-26T07:16:00.000-08:00

POEMARIO

EL DIA LUNES 23 FUE PRESENTADO MI NUEVO POEMARIO

DÉJENME DECIRLES ALGO.

PUBLICACION DEL FONDO EDITORIAL IPASME.

CONTANDO CON LA PRESENCIA DE UN GRUPO DE AMIGOS, CAMARADAS Y BUENOS SOÑADORES. ASI ENTRE CANTOS Y VERSOS, ADOBAMOS LAS PALABRAS PARA ANDAR POR OTROS AIRES Y BAJO EL MISMO CIELO.

LES DEJO CON ALGUNAS DE LAS PALABRAS QUE AHORA RECORREN ESAS PAGINAS.

GRACIAS POR LOS ENCUENTROS

A los poetas

Héctor Hidalgo Quero, maestro del aula grande, amigo de todos los momentos, libro y canto compartido, camarada que no arría banderas.

Hugo Fernández Oviol, por el Papagayo y por la brisa que nos dejaste para elevarlo con dignidad.

A los amores

Carmen Inés, por la vida, por dejarme navegar en otros mares aun en contra de tu voluntad.
Por soportar este carácter que me define.

Magda Elina, Todas las mañanas vendrás con tu risa junto al olor del café, y seguiremos esperando en tu casa abierta el abrazo que nos falte.

Me quedaré en silencio

Hoy me quedaré en silencio
no diré una palabra
haré todo lo posible
por enclaustrar mis gestos.

Dejaré que el cobarde
se corone de nuevo
y se ría de nosotros
festejando su premio.

Hoy les puedo asegurar
que no marcharé
a cambiar al mundo
ni a convencer a nadie.

Hoy no pienso preocuparme
por la capa de ozono
ni por el exterminio
de hombres y monos.

Me quedaré en silencio
no diré una palabra
y enclaustraré mis gestos.

Ni gritaré enfurecido
denunciando ladrones
que de tanto robar
le robaron a muchos
sus gestos y voces.

Hoy sencillamente
preparé mis ganas
para empezar de nuevo
y volveré mañana
a seguir como el mudo
gritando a la puerta
de la casa del sordo.

Tarde
A MI VIEJO

Era de tarde lo recuerdo
aquel día de brazos negros,
cuando los viejos rosales
perdieron su compañero.

Era de tarde lo recuerdo
cuando todas mis palabras
se quedaron en silencio
porque igual que los rosales
me quedé sin compañero.

Hoy es otro día
un día más sin sus palabras
desde aquella tarde
me acompaña su silencio.

Hoy es otro día
un día más sin su mirada
desde aquella tarde
ando impregnado de él
y sin poder olvidarlo.

Hoy es otro día
y me siento
como aquella tarde.

Alegría
A Amanda

Cuando ella ríe
sin saber por que.

Déjenme decirles algo

Somos muchos los que aún seguimos
este camino de arenas y palabras.

Déjenme decirles algo:
hace tiempo un hombre a caballo, se volvió loco
y desató su insensatez contra viejos imperios.

Déjenme decirles algo:
hace unos años, un médico argentino
nos dio miles de razones
para seguir llenando los pulmones de utopías.

Déjenme decirles algo:
no hace mucho, un cantor paraguanero,
se puso a amarrar recuerdos
en el árbol de la noche
y se vino con sus sueños
a embriagarnos de sus soles.

Hace poco volví a ver,
a mi amigo de los Erasos
dibujando niños limpiabotas,
descalzos, medio idos,
con ojos saltones como los de sus hijos,
como los nuestros, como los que no han nacido
y ya tienen sus ojos
en los sueños puesto,
en los besos idos.

En una noche fiestera,
colmada de promesas,
hablaba con un hombre
que se volvió vereda,
de pueblo,
de barriada,
de calle sin acera.

Esa noche me dijo:
tranquilo amigo mío,
ya nadie nos detiene,
tus pasos son los míos.

Les digo esto
no por pedantería
ni por irreverencia,
sólo por que quiero contarles,
las palabras que queman.

Déjenme decirles algo:
son muchos los que por siglos
han estado dejando,
sus huellas nacientes,
en viejas arenas
sus noches de insomnios
en mil almas nuevas.

Ciudad otra

Ayer te dejé en la esquina
mirando como te alejabas.
sabía que era el principio de mi tristeza habitual
de otro larga semana si tu cuerpo delante de mi.

Entonces me fui al Ávila a divisar como esta ciudad
pierde su sentido,
como esta ciudad dejó de ser la sucursal del cielo.

Resistencia

A la resistencia de Irak y a los pueblos que luchan

Ayer me desvele pensando en la guerra de Irak
en lo que sucedería si el temible loco ataca también a Irán.
Hoy me levanté temprano y al verte a mi lado,
tú rostro tierno
y tu cuerpo sublime,
me hicieron comprender
lo que dijo aquel joven Iraquí:
este territorio es nuestro por eso nadie puede con nosotros.

Contra la Propiedad privada

"Lastima que sea ajena…"

Todas las mañanas sé que te despiertas en otros brazos.
Cada fin de semana es otro quien se adueña de tu olor.
Por eso yo,
cada día
cada fin de semana
voy al encuentro de algún rosal cercano,
para abrazar sus pétalos,
para embriagarme de su olor,
y así,
tener la ilusión
de que tu me perteneces.

Desde que te conocí se repite lo mismo,
cada noche con el cotidiano vaso de güisqui
escuchando a Vicente Fernández
me dirijo a la biblioteca en busca del Capital de Marx.

Metáforas

Quedaron inservibles
cuando me perdí en sus senos.

Ali Primera

2009-02-16T15:02:00.000-08:00

A 24 años de su siembra
Una canción en combate permanente

Soy feliz al saberme de todos y también mi propio dueño.

Alí Primera

Andar con la canción de Alí Primera como equipaje, como bandera de lucha, como grito en la oscuridad de los caminos para ahuyentar las bestias imperialistas, fascistas y agresoras, andar con su canción como el sembrador y su escardilla hermana en el arado, eliminando malezas y rastrojos, como los carajitos de pueblo con carros de lata o muñecas de trapo, anunciando que la ternura sigue viva cantando y anda a pesar de la mala hora y la mala entraña. Trajinar con la canción de Alí Primera como una de las pocas cosas que siguen firmes soportando la embestida publicitaria y el mercado, su canto sigue y seguirá erguido, sembrado de coherencia y dignidad, y andamos con él como adarga en el brazo, parafraseando al Che Guevara, en esta lucha contra molinos de vientos, injurias, soledad y bombas nucleares.

Son ya 24 años de su siembra en la Paraguaná que cargamos en los ojos, la Paraguaná bonita que hoy lucha por no ser simplemente una Zona libre para el comercio y el transito de turistas suntuarios, la Paraguaná de Alí Brett Martínez, el de tocayo no se me muera, no se me muera tocayo que están cantado los gallos por ese pueblo que espera, la Paraguaná de Juan de la Cruz Estévez, la de Mamá Pancha y la de su amado viejo Juan, el Tío Juan, la Paraguaná que le dio el canto y una rebeldía para defenderlo.

Ya desde los tiempos de la Canción Solidaria y Necesaria, hablar sobre Alí Primera era ahondar todo un caudal de situaciones, que iban desde su trabajo político militante, hermanado indisolublemente a su trabajo poético cultural, desde esos tiempos y más atrás, cuando sólo cargaba en su cuatro pájaro y paisaje, donde el hombre no había aparecido y el amor a la mujer era su más tierna inspiración, y un poco más allá cuando repartía propaganda subversiva contra Pérez Jiménez, y ya en la lucha universitaria fue detenido y llevado a los sótanos de la Digepol donde escribe su primera canción de compromiso y militancia: Humanidad, desde aquellos tiempos de su Alma Mater y Yo vi llorar un viejo, desde los días cuando se sacudió el peso de un partido y puso a cabalgar su canto en el corazón de todo un pueblo, la canción de Alí Primera anduvo y anda hoy enfrentado batallas, emboscadas que él mismo ha sabido ganar, apoyado en la honestidad y la grandeza de su conducta intacta, irreducible. En vida supo de allanamientos, persecuciones y atropellos por andar al lado de su canción y defenderla, en tiempos donde ser cantor y asumir el compromiso de un canto era jugarse la vida, Alí estuvo ahí con su frente en alto y su guitarra altiva, porque sus letras fueron su carta de presentación, y que como él mismo dijera en su canción, y que es hoy patrimonio de todo un pueblo que canta: pero te salvaremos, a pesar de tus enemigos, los de afuera y los adentro, pero te salvarás.

Desde entonces y hasta hoy, la canción de Alí ha venido enfrentando sola, los combates que se le han aparecido en un largo camino hasta el corazón del pueblo latinoamericano: intrigas, elucubraciones, mentiras, maledicencias, agravios, atentados, agresiones a familiares, ataques en los medios buscando desprestigiar su canto y sus luchas, fue prohibido su canto en tiempos de la cuarta república, de ahí el apoyarse en otros compañeros hermanos como los Guaraguao, porque los enemigos de Alí y de su canto siempre han sabido el peligro que representa ese sol paraguanero llamado Alí.

Hay mucho material que confirma lo que hemos descrito hasta aquí, y del cual como investigadores tenemos suficientes soportes como demostrarlo, la canción de Alí Primera forma parte de la historia contemporánea de Venezuela, ningún otro trabajo da fe de la crónica que vivimos en cuánto a derechos humanos, despojo, y miseria de todo un pueblo, así como de sus luchas y victorias, afortunadamente hemos, como tantos otros compañeros de canto y vida, rastreado y escudriñado la obra de Alí, quedando plasmada en diversas publicaciones, tesis de grado, programas de radio y documentales, conservando siempre los soportes donde consta lo que afirmamos, con la única intención de contribuir en la defensa de la vida que él nos enseñara a querer y preservar, yo llamo a la vida misma dulce y buena camarada. Contamos con manuscritos, grabaciones, remitidos, entrevistas que dan fe y que hemos publicado oportunamente conservando los originales de ello, para dejar constancia aunque no sea hoy ni ayer necesario por si hay que salir en defensa de su vida que es en sí su canto mismo. Su propia canción como he dicho muchas veces nos sigue salvando de los abismos, es ella quien nos ha traído hasta aquí, a todos los que soñamos un día con una Patria Buena y socialista, lo vamos logrando.

La canción de Ali forma parte de un todo: Hombre - vivencias - canción- militancia, sus discos, los escritos de puño y letra en su contraportada, el diseño, la musicalidad, forman parte de un trabajo pensado y sobre todo sentido, la canción de Alí es un crisol donde se refleja el proyecto de un hombre que como nadie sabia cual era el camino, toda su obra forma parte de un sola canción, no hay fragmentación, esa canción sólo es posible en la vivencia profunda de una vida militante, llamada Alí Primera.

Tenemos soportes de presa donde en tiempos de la cuarta republica grupos de partidos de derecha se peleaban por ser parte de la canción de Alí Primera, buscando ser legitimados por su inigualable credibilidad en el sentir popular, siendo vilmente utilizado temas como: Tío Juan en una cuña televisiva cuando el fraude de la nacionalización petrolera por Carlos Andrés Pérez, Conquivacoa fue prohibida por el mismo señor en los tiempos de la represión y censura punto fijista, la diócesis de Coro a través de la Curia Dioscena, también atacó a Alí Primera en una oportunidad refiriéndose a Mamapancha, un número importante de candidatos a gobernadores en Falcón, en tiempos de la cuarta utilizaban su canción Falconía como tema de campaña, Jaime Lusinchi plagió la melodía de la canción Es de Noche para utilizarla como promoción, el propio Rafael Caldera llamó a sus seguidores el chiripero y utilizó La Patria Buena tema escrito por Alí para apoyar la candidatura de José Vicente Rangel (el único candidato presidencial que Alí Primera apoyara por considerarlo aliado vital de su canto) con una versión posterior que quedó para siempre como el himno de lo que debe ser la Patria que queremos. Ahora en este tiempo vemos como hasta Venevisión pretendió salir en defensa de su canto cuando Alí de su propia voz los denunciaba como punta de lanza del imperio norteamericano, a cada rato Globovición toma sus canciones, para utilizarlas en contra del proceso que vivimos, buscando confundir y manipular como es ya su costumbre, si colocar por supuesto, temas como: América Latina obrera, Don Samuel, la Canción Caliente, Alberto Lovera Hermano, Canción para acordarme, Canción Bolivariana y menos aun, Cuba es un paraíso, ya que su propio canto terminaría diciéndoles: basta de mentes hipócritas/ de mentes estólidas que nos quieren mandar…/ busquemos con alborozo el sol maravilloso de la revolución.

Pero no han sido estas las únicas batallas que han enfrentado la canción de Alí, antes y ahora después de su partida donde él no está para decirles a la cara: pueden venir todos, aunque no a me atrevo, a decir que todos bienvenidos son…, que aprendí a cagarme en la libertad que defiende superman…, es fácil salir a manipular y peor a un tratar de enlodar una vida digna, sólida y coherente, teniendo que escuchar a veces, las mil y una estupideces sin ningún tipo de fundamento más que el de un espacio publicitario, nada mas lejos del canto de Alí, lo que demuestra una vez mas la vigencia y la contundencia de su canto y de su convocatoria, hoy mas vigente que nunca. Para decir con un verso de Miguel Ordóñez: yo quiero decirte Alí, que me han agredido tanto, que sólo me queda el canto que de ti yo recibí.

Alí es el partero de esta revolución hermosa que hacemos hoy en América Latina, cuando nadie apostaba al socialismo Alí nos decía, vamos que José Vicente va, con la esperanza en la mano, buscando darle a la Patria, socialismo y dignidad.

A 24 años de su siembra, su canción anda en batalla, contra la mentira, la charlatanería, la bajeza humana y la manipulación mediática partidista, afortunadamente, su canto es montaraz y rebelde y no necesita defensores, aunque como aliados de su canto hemos desarrollado un trabajo que apoya su canción y defiende su alborada la que le juramos con flores rojas y puño en alto defender con nuestra vida misma, porque si no hay verdad en los cantores, no habrá verdad ni en el canto, ni en mi esperanza.

Por ahora y para siempre como dice el comandante, sólo anuncio estas humildes palabras para seguir con Alí y nuestros hermanos de canto y vida en la misma lucha y por los mismos caminos de rabia y ternura, esperando el momento justo para salir a la batalla junto al canto de Alí, en defensa de la dignidad de todo un pueblo que hizo suyo su canto y que lo lleva en los labios, en las manos en el alma, como la única verdad que nos acompaña entre tanta falsedad y mala hora. Recordando que Alí es hoy patrimonio cultural del pueblo falconiano, del pueblo venezolano y del pueblo latinoamericano, cuidado con una vaina carajo que el pueblo anda despierto con su sol colorado y su viento del este.

Hoy con permiso de algunos camaradas, compañeros de tanta lucha, quiero nombrarlos para nombrar la vida y el combate que nos une en la defensa de la dignidad del canto nuestro: Lilia Vera, Gloria Martín, José Montecano, la Chiche Manaure, el Gordo Páez (vivo siempre carajo), Carota, Ñema y Tajá, Carlos Ruiz, José Laya, Tilo Clara, Simón Petit, Héctor Hidalgo Quero, Heberto León, Julio Valero, Paul Gillman, Luís Brito García, Omar Cruz, Yolanda Delgado, Alejandrina Reyes, Grisel Marroquí, Agustín Calzadilla, Jesús Mijares, David Nieves, Ramiro Ruiz Primera, Luís Cipriano Rodríguez, Luís Centeno, Ali Alejandro Primera, Darwin Romero, Texere, El negro Raafel Rodríguez, Sobeyda la muñequera, todos los hijos retoños de Alí, Sol Musset, Orangel Lugo, Cuatro Cantos, Guillermo de León Calles, Gustavo e Israel Colina, Ali Brett Martínez, Aníbal Nazoa, César Rengifo, Allende, Víctor Jara, Fidel, el Che, Camilo, el Padre Gazo, Reverón, Ahora y Eduardo Ramírez, Emiro Delfín, Amaury Bolívar, Elidio Arismendi, Ali Agüero, Jesús Franqui, Lil Rodríguez, Goyito Yepez, Aquiles Nazca, Carmelo Laborit, toda la Familia Primera, Pio Alvarado, Zamora, Víctor Jara, Julian Marín, Luis Beltran Prieto Figueroa, Luís Marino Rivera, Hugo Chávez y todo una legión de pueblo anónimo que es y hace su canto cada día en la soledad de alguna pena, en la compañía de algún triunfo.

Alí, camarada, a 24 años de tu siembra buena, de tu canto germinado, con tu Carmen Adela, tu Bageuto, tu Tío Juan, tu lunerito, tus tortugas, tu Aquiles y tu Cesar Rengifo, tu Jorge Rodríguez, tu Enrique Lira y tu Pepe, tu Tocayo y tú alegría, con tus sueños intactos por la vida, aquí seguimos, en pie de lucha, en la misma batalla, con tu canto salvándonos de todos los abismos.

Sigues aquí camarada, herido de vida.

2008-10-01T11:14:00.000-07:00

Dos lagrimas

La mujer que más he amado
ha dejado de quererme.

Ayer hurgué dentro de ella
buscando extinguir los silencios,
las caricias esquivas.

De pronto brotaron de sus ojos,
de su piel de bronce,
el decir sin voz
que anunciaba un adiós.

Ayer la mujer que más he amado
ha dejado de quererme.

Ahí, temblando de miedo
a la soledad,
las dos torres gemelas de mis ojos
los que tanto la vieron,
se desplomaron silentes
sin poder soportar
el peso fugaz
de dos lágrimas.

Cansancio

Me siento como un parque sin niños
como un arco iris sin distancia.

Te busco en los lugares
refugio de tu olor.

Descanso mi nostalgia
sobre el borde de tu ausencia.

POESIA Y ETERNIDAD 3 POEMAS DE ROBERTO JUARROZ

2008-09-01T16:44:00.000-07:00

Una rosa en el florero,

otra rosa en el cuadro

y otra más todavía en mi pensamiento.

¿Cómo hacer un ramo con esas tres rosas?

¿O cómo hacer una sola rosa con las tres?

Una rosa en la vida.

Otra rosa en la muerte.

Y otra más todavía.

La campana está llena de viento,aunque no suene.

El pájaro está lleno de vuelo,aunque esté quieto.

El cielo está lleno de nubes, aunque esté solo.

La palabra está llena de voz,aunque nadie la diga.

Toda cosa está llena de fugas,

aunque no haya caminos.

Todas las cosas huyen hacia su presencia.

El cielo ya no es una esperanza,sino tan sólo una expectativa.

El infierno ya no es una condena,sino tan sólo un vacío.

El hombre ya no se salva ni se pierde

tan sólo a veces canta en el camino.

Roberto Juarroz

2 POEMAS DE ANDRES CASTILLO

2008-09-01T16:03:00.001-07:00

Amnesia

¿Quién se olvidó de mi pena
quién arrojó al olvido
mis palabras de arenas?.

¿Quién desechó mis poemas
y condenó al desprecio
mis caricias y promesas?.

Ayer encontré tiradas
mis lagrimas, mis querencias
el sol resecó el aroma,
de mi pasión quinceañera.

¿Quién se recuerda de mi
si yo mismo me he olvidado
si me alejé de mi risa
de mi corazón humano?.

Amnesia de vida eterna
indiferencia de tantos años
cuanto diera por volver
a vivir lo que he olvidado.

2008-09-01T15:54:00.000-07:00

Últimamente

Últimamente me ha dado por perderme en ti
por recorrer todos los lugares como un lobo buscando a su pareja perdida.
A veces se me olvida mi nombre y sólo recuerdo que ando tras de ti, sin saber nada de mi.
Últimamente me ha provocado lanzarme sobre ti y abrazarte tiernamente, hasta lograr que tú entiendas de mi afectos.
Últimamente me molesto sin querer, por miles de cosas que no tienen razón.
Últimamente me he puesto a pensar el porqué de esta tortura, que lentamente me condena a renunciar a ti.
Últimamente me miro en el espejo y me doy cuenta que no soy un niño y que debo aprender a afrontar las realidades y las ausencias.
Últimamente he dejado de escribir, en mi teclado sólo existe tu nombre.
Últimamente me digo a diario: deja ya, suicídate en su olvido necesario.

TRES POEMAS DE ANDRES CASTILLO

2007-07-25T09:24:00.000-07:00

EN DIAS DE SOLEDAD

Sabes que te amo

Sabes que te amo
No con el significado frío y tenue
De una palabra que no entiende nuestros besos.

Sabes que te amo
Sí, lo sabes bien
Cuando andas a mi lado
Y mi mano se pierde en la tuya
Que aunque más pequeña
Guarda un mar y una galaxia
Guarda un cielo y el misterio
Que derrite mis huesos.

Tú sabes que te amo
En la mirada que nos damos
En la risa que es de ambos
En el silencio que nos une
En cada mañana cuando nos vamos
Por un camino que sólo tú y yo sabemos andar
Y del que nunca nos gusta regresar.

Sí, te amo
Y tú lo sabes bien
Te amo en las canciones de la Sole
En las de Víctor Heredia
En las de Gieco
y en todas las que nos llevan
A descubrir los charcos
Donde el sapo de la noche
El sapo cancionero
Nos besa las mejillas
Y nos crea un mundo nuevo.

Sabes que te amo
Con la fuerza y la ternura
Que me mata y revive
Que me hace sentir
Que sin ti no hay razones
Para enfrentar al mundo
Con todos sus temores.

Sabes que te amo
Con todo lo que soy
Con todo lo que he sido
Con todo lo que siento
Con todo lo vivido.

Amanda
Bien sabes que te amo.

Un 24 de julio de 2007
muriendo por estar contigo.

Amor, Tecnología y Soledad
A Aly, buen compañero.

Internet, impresoras.
Dvd, Conexiones en red.
Google, Gmail, You Tube.
@,@,@...........................
…………………………
………………………….

Definitivamente ya estoy viejo
Y me haces falta hijo.
Regresa que no sé como resolver
Tanta soledad cibernética.

Te guardo mil Megas de besos
Almacenados en el disco de mi corazón.

Estado de coma
A Tibisay, vida que es la mía.

Hace unos días
Te fuiste
Y pensé que no me harías falta
Que podría estar sin ti
Que tendría tiempo
Para perder el tiempo.

Quiero que sepas
que desde la media hora de tu partida
mi piel sentía necesidad de la tuya
como si fueras mi epidermis.

Hoy tengo una semana sin verte
Y mis ojos no miran
Mis besos no besan
Mis pies no me sostienen igual.

Hoy tengo unos días
Sin sentirte vital a mi lado
Sin que tus piernas le den fuerzas a las mías
Sin que tus manos me aparten los fantasmas
Que pueblan mi memoria
Que ahorcan la nostalgia.

Una semana sin signos vitales
Sin pasado ni presente
Sin reloj y sin pulso
Sin vida y viviendo.

Hace unos días te fuiste
Y yo aquí en estado de coma.

HUGO FERNANDEZ OVIOL

2007-07-17T09:15:00.000-07:00

PARA TI POETA, HUGO, BARBA ROJA COLORADA.
Andrés Castillo

Viejo camarada, poeta que nos haces falta, niño de barba y de canto, de casa grande y alborada.
Poeta, ternura y militancia, batalla a caballo y muchachada.
Barba roja llena de pájaros, de luces y de campanas.
Voz alegre y con certeza, verdad limpia y sin ofensa, viejo, niño con guitarra, botella que tomas en la noche, calor de ausencia y madrugada.

Poeta dime poeta, porqué no tengo tu palabra, si la busco en cada monte, en cada árbol que se tala.

Poeta dónde andas mi paisano, dónde olvidaste la metralla?, ahora cuando a nuestro pueblo lo siguen vendiendo los canallas, lo siguen llenando de burdeles, de ocio, de vidrios y murallas.

Poeta dime pues, si conseguiste a Vikingo, si tan sólo te jugaba una mala vaina?
Poeta cocíname una sopa, adóbala con recuerdos y nostalgias.
Poeta en dónde escondiste tus nuevas palabras, si no encuentro quién me diga, quién me tienda la mano en mis noches de insomnio, en mis tardes de rabia.

Poeta dime poeta, como vivir en este mundo, como aguantar tanta insolencia, tanta absurda mala hora, tanta gente que no ama.

Hugo Fernández Oviol. (Cabure, Estado Falcón 1927 - Coro 2006)

Licenciado en Educación,trabajó en todos los niveles del sistema educativo, desde la Escuela Rural hasta las aulas universitarias. Dictó cursos, seminarios y conferencias en Sur y Centro América.
Fue Decano de la Facultad de Humanidades de la Universidad Yacambú (Barquisimeto).
Premio Municipal de Poesía. Director y miembro del Consejo de Redacción de la Revista Job (Barquisimeto). Presidente de la Tertulia Literaria Hugo Fernández Oviol con sede en Coro y Director de la Revista “Ventanal”. Libros publicado: Agua delgada (1964); 12 Variaciones alrededor de una guitarra (1973); La Casa deshabitada (1982); Caballos (1995); La canción de Morella (1983); Antología poética (2000). Antología poética 2006.

3 POEMAS DE HUGO FERNANDEZ OVIOL

Nada extraordinario

Yo no pido nada extraordinario:
a nadie he dicho, por ejemplo,
córtate la mano derecha
y entrégamela entre rebanadas
de pan blanco.

¿Acaso he dicho a alguien:
ólvidate del nombre de tu madre
y cava una inmensa sepultura
en el vientre de tu hermano?

No. Yo no pido nada extraordinario
ni uno sólo puede desmentirme
cuando digo:
yo no he pedido a nadie
que se saque los ojos
para que el sol le lama
la cicatriz del llanto.

Es más,
a nadie he pedido todavía:
amamanta la mitad de tu sed
para que me regales
la mitad de tu agua.

Yo sencillamente he dicho:
No quiero que mi hermano
sufra hambre,
no quiero que le
roben su trabajo,
no quiero que sea muerto
en tierra extraña…

Y sin embargo,
hay gente enfurecida
dispuesta a romperme
la guitarra,
empeñada en disecar
mi voz,
sobre el madero oscuro
de una encrucijada,
resuelta a convertir
mis huesos
en harina amarga
y carcelaria…

Yo no los comprendo, amigo,
yo no pido nada extraordinario.

El papagayo

Hace mucho tiempo, cuando aún cabalgaba el potro pío de la infancia, solía ir a una huerta detrás de mi casa y pasarme horas enteras elevando un papagayo.

-Perdedera de tiempo, ganas de hacer nada; decía mi familia, y me colmaban de reproches y se empeñaban en demostrarme la inutilidad de mi esfuerzo y la necesidad de aprender cosas útiles y ¡nunca les hice caso!

La vida, a golpes, me ha enseñado que no se hace compañía juntando soledades, ni se construyen puentes con serpentinas, ni se evitan bombardeos creando pájaros; pero, yo soy tonto definitivamente y sigo elevando el papagayo.

El viejo

Andaba tan lleno de soledad que cualquier pañuelo le desataba el llanto, y lo peor era que lloraba hacia adentro y el río de las lágrimas le enturbiaba las garzas, le corroía las gaviotas y le sembraba el mar de peces solitarios.

Él sabía que por ese camino era inevitable que se encontrara con el caballo ciego y trataba de cavar salidas en el túnel; pero, inventaba picas falsas y a cada instante estaba más profundo en el corazón de la montaña.

Era casi inevitable el encuentro con los gavilanes y sus palomas lo presentían e iban apagando sus arrullos y la angustia, como un oscuro almidón espeso, les iba entumeciendo las alas y les pintaba la cola con pinceladas amargas.

Él sabía que había llegado el momento en el cual resultaría inútil que malgastara la mañana tirando monedas en el río, porque a las seis de la tarde, a la hora exacta del crepúsculo, sentiría tintinear en sus bolsillos las monedas del miedo… y se desesperaba.

Entonces empezó a inventar huidas, a escalar montañas falsas, a querer esconderse en los recuerdos, a racionalizar el tobogán y la escapada. Pero su tristeza andaba con él y cuando se creía más seguro, cuando menos lo esperaba, le enseñaba la lengua y empezaba nuevamente a corroerle el alma.

Así llegó hasta el lago y ellas estaban allí, sembrando poemas en la arena, con la esperanza de que nacieran fusiles en la sierra… él aprovechó la ocasión para robarle su quena más pequeña y se puso a elevar su viejo papagayo.

Luego frente a su sed de siglos, la muchacha le tendió la vasija luminosa de sus manos y el agua clara y fresca de su voz se precipitó hacia él en forma de raudales y fue el deslumbramiento: el relámpago azul del sueño multiplicado en las estrellas, la noche iluminada, el pulir amorosamente los luceros, la reinvención del azúcar y un florecer infinito del naranjo.
Él dijo entonces de su absurdo deambular y sus fantasmas y ella le recordó la silla de ruedas de Mariátegui. Él le dijo de los compañeros muertos y de los fusiles enterrados y ella le recordó el tiple de Atahualpa en el Tolima y le habló de Víctor Jara y le dijo de Jorge, un mimo del Perú que monta su espectáculo en las plazas e inventa sopas ratoniles y, lo más importante, que se ha negado siempre a pedir permiso para su espectáculo.

Después, él se quedó mirándola a los ojos largamente, tomó un pedacito de luz de su sonrisa, hizo con ella una bandera y se la puso en la solapa. Limpió su viejo rifle y se sumergió en la calle.

Esto sucedió hace mil años y todavía cuando se le pregunta al viento por el viejo, contesta sonriendo:

-Por allí anda, con la barba millonaria de pájaros, con los bolsillos repletos de papeles, disparando su vieja escopeta y su esperanza.

2007-07-10T11:54:00.000-07:00

POEMAS

DE ANDRES CASTILLO
“Si no tardas mucho te esperaré toda la vida”.
Oscar Wilde

Cuando sé que te pierdo

“Cuando a veces te pierdo siento sólo del lado del dolor”

“Cuando empiezo a pensar que todo ha terminado entre tu yo
dejo de pensar
y empiezo a sufrir
-sufro luego existo-”

“Si piensas dejarme y algún día tienes otro amor, lo lamento por ti, pero espero que él sea un millón de veces más celoso que yo, para que cuando me vea por la calle de un sólo disparo acabe con el dolor que me dejará tu ausencia”.

“Cuando sé que tu no me quieres, se hace insoportable mi ateismo”

“Cuando apareces es como si me inyectaran una sobredosis de alegría
nacida en el caudal del Orinoco”.

“Cuando estoy peleado contigo
pido a gritos
que alguien suene la campana
o que mi esquina lance la toalla”.

“Dicen que me crucificaron en el centro de tu pecho. Por los siglos de los siglos y amé”.

2007-07-07T19:00:00.000-07:00

POEMAS DE ANDRES CASTILLO

2007-07-07T18:32:00.000-07:00

Soledades

Ayer me negaste otra vez el mismo beso
hoy sigo aquí,
embriagado,
oyendo a Sabina
buscando tus labios
en el borde de mi vaso.

Todas las mañanas sé que te despiertas en otros brazos.
Cada fin de semana es otro quien se adueña de tu olor
Por eso yo,
cada día
cada fin de semana
voy al encuentro de algún rosal cercano,
para abrazar sus pétalos,
para embriagarme de su olor,
y así,
tener la ilusión
que tu me perteneces.

Ayer te dejé en la esquina
mirando como te alejabas
sabía que era el principio de mi tristeza habitual
de otro fin de semana si tu cuerpo delante de mi.
Entonces me fui al Ávila a divisar como esta ciudad
pierde su sentido,
como esta ciudad dejó de ser la sucursal del cielo.

No sé porque es en la madrugada
cuando más ganas tengo de tu cuerpo.
Será por aquello
de que está más cerca el amanecer.

2007-07-07T18:07:00.000-07:00

Poema sin ti

Pasé horas enteras frente a mi computador
tomé el lápiz y el papel continuaba en blanco,
como hace ya un mes.

Ninguna palabra surgía para escribir
el más hermoso poema
que pueda expresar la inmensa belleza
y el amor mas intenso
el que siento por una mujer
innombrable.

Hoy lo intenté de nuevo
y mi imaginación aún estaba de viaje.

De repente cerré mis ojos
intentando traerla hasta mi
y sin pensarlo encontré las dos palabras
que andaba buscando para decirlo todo.

Así tu nombre se desvestía en mi papel
para sentir que el poema había llegado

2007-07-07T18:02:00.000-07:00

Isla y deseo

Quiero navegar hasta tus arenas
desandar lentamente el misterio de tu suelo.

Quiero detener mi balsa en tus orillas
mirar calladamente y sin temores
todos los espacios que guardas en silencio.

Quiero caminar serenamente por todos
tus misterios
deambular inquieto
hasta encontrar un lugar secreto
un lugar donde acampar para siempre
donde poblar mis sueños,
donde sembrar deseos.

No hay territorio
más hermoso que tu cuerpo
no hay misterio más divino
que tus besos.

Quiero perderme en tus caminos
y llegar hasta lo más profundo de tu selva
hasta lo más lejano de tu cielo.

Quiero quedarme para siempre
vigilando tus sueños
regando de besos tus bordes
tus dos pequeños riachuelos.

Quiero que despiertes
en un deseo inmenso
y me pidas ser el naufrago
que conquistó tu suelo.

2007-07-07T17:51:00.000-07:00

Ausente de mi

Ando a la deriva
sin visualizar un horizonte,

ando como aturdido
invadido por vientos y amnesias.

Tengo ya mucho tiempo como ausente de mi mismo
sin encontrar el sueño y el cariño
a la deriva y sin timón
a la deriva y sin que nadie sepa el porqué de mi naufragio.

Pero en este torbellino envilecido,
tu figura surge a lo lejos,
tu sonrisa se ve entre lo nublado,
como si en el seguro abismo de mi muerte
la luz de tu alma me tienda la mano
y me rescate al paraíso
que nunca espero.

2007-02-05T14:28:00.000-08:00

Iluminados por el fuego

Recomendamos a todos nuestros lectores la película Iluminados por el Fuego, un Film inspirado en el relato de un ex-combatiente de la Guerra de las Malvinas, cuando fue enviado a las islas para combatir a uno de los ejércitos más poderosos del mundo, en condiciones deprimentes, abandonados a su suerte por los mismos dictadores que los aventaron a la muerte.

Dirección: Tristán Bauer
Guión: Tristán Bauer, Miguel Bonasso, Edgardo Esteban y Gustavo Romero Borri según el libro homónimo de Edgardo Esteban y Gustavo Romero Borri
Música: León Greco y Luis Gurevich

Esta extraordinaria película cuenta además con la música del cantor argentino León Gieco, de reconocida trayectoria en la cantoria latinoamericana, comprometido con la vida y la paz en el mundo, autor de innumerables piezas de alto contenido poético como: Sólo le pido a Dios, En el País de la libertad, Cinco siglos igual y muchos temas más.

Esta película de verdad impactante que nos hace reflexionar sobre la terrible amenaza siempre presente de la guerra, de sus garras, de sus dolores.

Hoy más que nunca, cuando nuestro pueblo es asediado por el imperio norteamericano.

La canción Para la vida de Leon Gieco, nos hace viajar hasta el dolor de las madres argentinas, y de las familias de los jóvenes soldados que fueron horrendamente condenados a morir en la más terrible soledad, por dictadores cobardes, traidores, enemigos de la vida y sus retoños.

Estoy aquí sentado debajo del pequeño sol

el que nos vio águila y también gorrión.

Qué hacer con el silencio cuando la cabeza estalla,

cómo parar la impotencia de no poder hacer nada.

Por qué querer matar a tus hijos

es para que duela años la sangre

ayer por no querer a la Patria

y ahora por quererla demasiado.

Leyes viejas, más genocidas

mal presagio para la vida.

Con la luz llena de sombras y con el sol en sufrimiento

volví a mi casa de rodillas y aquí mis amigos muertos.

En un país enfermo, todas las cartas sobre la mesa

jugamos juegos perversos entre fútbol y guerra.

Sangre de gloria, odio contra amor

dioses y bestias, locura y dolor

abriré las puertas de este vacío

porque el destino me lanzó hacia arriba.

Leyes viejas, más genocidas

mal presagio para la vida.

Insistiré con un mar de rosas

y construiré sobre cenizas.

Tendré un nuevo sueño en mis manos

y lucharé para que sea justicia.

Las mejillas de mis hijos en mis labios

y encontraré en sus ojos un nuevo descanso.

Leyes viejas, más genocidas mal presagio para la vida.

(Hermosa y digna la letra de la canción de León Gieco para esta película)

Hay esperanza

2007-02-03T16:05:00.000-08:00

Que bueno que han llegado, que alegría tenerlos entre nosotros, ellos vienen a confirmar lo que ya sabíamos: este mundo tiene esperanza.
En estos tiempos tan violentos, llenos de insensatez, de rabia y de agresiones, sus miradas, sus risas, sus manos, nos hacen menos dura la tarea de luchar contra la amargura.
En estos tiempos de gritos y lamentos, de bombas sobre pueblos indefensos, de tristezas y humillaciones, sus voces nos recuerdan que debemos seguir andando.

Ellos nos traen la buena nueva, y nos anuncian otra vez: este mundo tiene esperanza.

Por eso decimos que todos los niños son especiales, y todos tienen algo que decirnos, aun en el silencio.
Pero cuando se tiene la oportunidad de andar por sus caminos, de navegar por sus mares, de perdernos en sus bosques, decimos otra vez: este mundo tiene esperanza y viene con ellos.

Viene con arcoiris, muñecas y pelotas de goma, con golosinas y mejillas tiernas, viene con pasos de pequeños caminantes, viene con ellos.
Menos mal que han llegado con sus sonrisas de tiempos idos, las que nosotros sin querer hemos perdido, menos mal que se ríen de la vida, menos mal que ellos están aquí para decirnos otra vez: este mundo tiene esperanza.
Por eso, cuidémosle su espacio, no los arrastremos antes de tiempo a este enjambre de lamentos a este bosque de tormentos.
En ellos anda nuestra esperanza.

“Cada niño que nace es una buena noticia”
Alberto Cortez

2007-01-30T05:30:00.000-08:00

Facundo Cabral en su última visita

a Venezuela. Poeta, filosofo y cantor, mensajero de la ternura y de las cosas sencillas.

"Si los malos supieran que buen negocio es ser bueno... serian buenos aunque sea por negocio."

Facundo Cabral.

2007-01-26T05:05:00.000-08:00

PALABRAS DE FLORES Y BALAS

QUIERO ENCONTRARME CON USTEDES, CONMIGO O CON NADIE.

ENTRE TODAS LAS PALABRAS. EN LAS QUE ESTAN AUSENTES, EN LAS QUE FALTAN POR INVENTARSE.

PALABRAS QUE NO HAN NACIDO Y QUE GUARDAN EL MEJOR DE LOS SIGNIFICADOS.

CAMINEMOS JUNTOS ESTOS SENDEROS DE LA VIDA Y DE LA MUERTE.

POR TODOS LOS CAMINOS DE FLORES Y BALAS.

PALABRAS
A LA DERIVA

ESCRIBIR SIEMPRE SERÁ UN COMBATE, UN ESTALLIDO. QUE COMIENZA RONDANDO LAS CALLES, LAS ACERAS, LOS TEJADOS Y TERMINA HACIENDO AÑICOS TU PROPIO CORAZON.
ESCRIBIR ES DINAMITAR LO DESCONOCIDO, AQUELLO QUE HABITA SILENTE EN CADA UNO DE NOSOTROS.
ESCRIBIR PARA QUE NO NOS AHOGUE LA IMPOTENCIA DE UN MUNDO AL REVES.
ESCRIBIR PARA DERRIBAR MUROS Y PARA COSTRUIR NUEVOS OASIS, NUEVOS CAMINOS.
ESCRIBIR SIEMPRE AUNQUE NOS GANEN LA BATALLA.
POR ESO NAVEGANANDO VAMOS, HACIA EL HORINZOTE DE LA PALABRA.

POEMAS DE ANDRES CASTILLO

2007-01-26T03:40:00.000-08:00

AMANDA

Tiene la mirada que yo nunca tuve
Tiene la sonrisa que un dia extravié.

Tiene las mañanas sembradas de rosas.
Tiene un canto alegre como un Cristofué.

Tiene un campanario que llega hasta el cielo
Donde nadie nunca ha podido llegar
Pero sus campanas resuenan tan fuerte
Que a cada segundo me hacen temblar.

Tiene un perro inquieto
Que destroza todo.
Con él a escondidas se pone a jugar
Ella lo acaricia y él se queda quieto
Entre sus manitos deja de ladrar.

Amanda es la vida
Es lucha tambien.
Es canto, es poema
Sembrado en su piel.

Amanda son flores
Barcos de papel
Es todo lo noble
En un sólo ser.

Andres Castillo

2007-01-25T15:51:00.000-08:00

Andares de Guerrillero

Hoy me siento como tantas veces,
y el ambiente
tiene un fuerte aspecto de insensatez.

Pareciera como si todos mis amigos
me hubieran abandonado
como si el camino ignorara mis huellas.

Más, me anima saber que están ahí
tal vez igual que yo
a la deriva
en esta barca sin timón.

Hoy ando como lento,
taciturno,
embriagado de silencio y soledades.

Una sonrisa me recuerda
que hay cosas bellas que alegran la vida
aunque sea efímeras.

Por eso sigo andado,
con mi vieja escopeta
cargada de abrazos y risas por venir
lista para disparar,
mil amores por minuto.

Ella.

Salí con una muchacha hermosa
cabellos dorados
y una risa tan pequeña
como sus labios.

Su cuerpo altivo inimaginable
cabe en todos los ojos
que la siguen al pasar.

Ella parece una princesa italiana
quizás lo que todos los hombres
deseamos tener para sentirnos vivos.

Auque no lo crean me sentí sólo
con ganas de desaparecerla.

Y eso me pasa cada vez que me acuerdo
de la mujer que amo.

Otto René Castillo

2007-01-25T15:25:00.000-08:00

Otto René Castillo
Otto René Castillo nace en Quetzaltenango en 1936. En 1954 es exiliado a El Salvador por su oposición al golpe de estado contra Jacobo Arbenz perpetrado por la CIA y tropas mercenarias. En 1958 regresa a Guatemala. Entra a la Universidad de San Carlos a estudiar leyes, y recibe en. Obtiene una beca para hacer estudios en la R.D.A. En 1959 inicia sus estudios en Letras en Leipzig, abandonándolos 3 años después para ingresar a la Brigada Joris Ivens, grupo de cineastas, para la filmación de cortometrajes sobre la lucha armada de liberación de los pueblos latinoamericanos.
Regresa a Guatemala en 1964, compartiendo la militancia política con las actividades culturales. Dirige el teatro Experimental de la Municipalidad de Guatemala. En 1965 es capturado y mandado al exilio, pero las organizaciones revolucionarias lo nombran representante de Guatemala en el Comité Organizador del Festival Mundial de la Juventud en Argelia. Así, recorre Alemania, Austria, Hungría, Chipre, Argelia y Cuba, donde permanece algunos meses.
En 1966 regresa clandestinamente a su país para incorporarse a las guerrillas de las Fuerzas Armadas Rebeldes (FAR) comandadas por César Montes donde es nombrado responsable de Propaganda del Regional Oriental y responsable de Educación del Frente Edgar Ibarra. En marzo de 1967 es herido en combate y capturado por las fuerzas antiguerrilleras del gobierno, y conducido junto con su compañera Nora Paiz a la base militar de Zacapa donde después de torturado y mutilado es quemado vivo del 19 al 23 del mismo mes.
Otto René dejó tras de sí una excelente obra poética reconocida en su país y en el extranjero. Entre los premios de poesía que obtuvo podemos mencionar el premio Centroamericano de poesía en 1955, el premio Autónomo en 1956 y el premio "Filadelfio Salazar" en 1958, ambos de la Universidad de San Carlos de Guatemala, y el premio Internacional de Poesía en Budapest otorgado por la Federación Mundial de Juventudes Democráticas en 1957
"Otto René Castillo (1936-1967), poeta guerrillero capturado en la Sierra de las Minas con Nora Paiz, su amor, también combatiente, y quemados vivos el 17 de marzo de 1967, durante el gobierno de Méndez Montenegro. De aquel combate según se cuenta sólo salvó la vida el legendario Pablo Monsanto. Vivió 31 años. Dio a su pueblo su canto y su vida. ¿Qué más puede dar un poeta?"
Luis Cardoza y Aragón

Vámonos patria a caminar
Vámonos patria a caminar, yo te acompaño
Yo bajare los abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedare ciego para que tengas ojos.
Yo me quedare sin voz para que tu cantes.
Yo he de morir para que tu no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizontede cada flor que nazca de mis huesos.
Tiene que ser así, indiscutiblemente.
Ya me canse de llevar tus lagrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañante en tu jornada, porque soy un hombredel pueblo, nacido en octubre para la faz del mundo.
Ay, patria.
A los coroneles que orinan tus murostenemos que arrancarlos de raíces,colgarlos de un árbol de rocío agudo,violento de cóleras de pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos.
Siemprecon los campesinos agrariosy los obreros sindicales,con el que tenga un corazón para quererte.
Vámonos patria a caminar,
yo te acompaño.

Poeta Hugo Fernandez Oviol

2007-01-25T15:24:00.000-08:00

Sucede que yo nací en Cabure, un pueblo campesino, trabajador y solidario, en medio de una familia sin bienes de fortuna, pero adinerada en buenos principios como la honestidad personal, como el culto a la palabra empeñada y a la convivencia sin mezquindades, además rodeado de un cúmulo de muchachos, amigos de mi misma clase y con la misma escala de valores, sembrada y repartida por su respectiva familia; todo esto me hizo descubrir tempranamente el valor inestimable del compañerismo y la virtud bien entendida de la amistad sin dobleces.

Más tarde, ese mismo grupo, con la ayuda invalorable del marxismo-leninismo, me enseñó la fidelidad con los principios filosóficos y la filiación alegre y consecuente con los marginados de la tierra.

Mi amor por las parrandas de la serranía que, durante los días de fiesta nacionales, iban de casa en casa entonando sus trovas, desgranando décimas, salves y coplas y multiplicando así la alegría colectiva del pueblo, sembró en mí para siempre, el amor por la poesía. Yo, desde entonces, sentí una debilidad tremenda por los copleros, los admiraba con devoción religiosa, y me quedaba mirándolos como a santos milagrosos.

Por otra parte, el pueblo tenía un poeta mayor: ROMÚLO GARCÍA, escritor, pintor y poeta a quien, pese a sus debilidades alcohólicas, el pueblo todo le rendía tributo a su talento y su desenfadada actitud para enfrentar la vida.

Más tarde, mi familia se empeñó en que me viniera a Coro para hacerme maestro de escuela. Desde entonces y para el resto de mi vida, fui maestro, revolucionario y poeta. Confieso ante ustedes que estas tres dimensiones de mi vida las he ejercido con seriedad, pasión, responsabilidad y dignidad.

A orillas de mi muerte, no tengo nada de que arrepentirme y en honor a ustedes y a los viejos copleros de la serranía falconiana, me despido con la siguiente copla:

Qué sabroso es constatar
que uno ha llegado a ser viejo
sin haber sido pendejo
y con mucho que contar.

HUGO FERNÁNDEZ OVIOL
Coro, octubre de 2006

Palabras de Carlos Skliar

2007-01-25T15:18:00.000-08:00

PALABRAS DE CARLOS SKLIAR

“Si bien es cierto que la tierra gira, también lo es que hay amores que la hacen detener indefinidamente”.

“Hay una torre de babel inclusive en cada uno de todos los silencios”

“Quisiera, alguna vez decir otra cosa que aquello que se me ocurre siempre”

“Antes de decirlo piensa cómo seria lo dicho si el otro te lo dijera”

POEMA DE ANDRES CASTILLO

2007-01-25T12:58:00.000-08:00

FARSANTES

Ellos se ríen de nosotros
cuando apenas les damos la espalda.
A lo lejos escuchamos la irónica algarabía,
el escándalo famélico de sus asquerosas orgías.

Ellos celebran con buen Güisqui o Vino
sus triunfos económicos,
negocios y prebendas
logradas sobre la sangre de algunos de nosotros, de miles de nosotros,
sobre la memoria combativa de Jorge Rodríguez,
de Alberto Lovera, del Chema Saber,
y de tantos otros camaradas sin nombre, ni afiches.
Sobre la memoria eterna de Cantaura,
de Yumare, de Puente Llaguno, del Barrio y la Esquina
sobre la sangre americana tantas veces derramada,
sobre la humildad de nuestros sueños, de nuestras esperanzas,
sobre las barrigas vacías de niños, mujeres y hombres,
cada día, en cada pueblo.

Por eso…

El canto de Alí se arrecha y les grita a la cara veinte años después “Basta de mentes hipócritas, basta de mentes estólidas”,
la foto del Che desde el fondo, mil veces utilizada les grita:
“Ahora me convencí terminantemente de que los términos medios no pueden significar otra cosa que antesala de la traición”.

La voz altiva del comandante Chávez, resuena otra vez para decirles: entiendan no podemos fallar y menos defraudar.

Ellos, repugnantes traidores, permanecen aún de este lado,
perdón,
permanecen agazapados, como viejos camaleones,
vestidos de patriotas,
viviendo de los sueños de un pueblo que sigue esperando la nueva alborada
esa que se detiene en las noches oscurecidas por ellos, por los farsantes.
Que se detiene en cada uno de sus pasos maléficos,
en sus viajes millonarios, mayameros y cotidianos,
en sus comentarios frívolos y vacíos,
en sus perfumes costosos,
en sus ropas de marca,
en sus casas bien equipadas,
en sus carros nuevos,
comprados con la consignas del pueblo
esa que en bocas de ellos suena falsa y vacía
olorosa a traición.

A ellos hace tiempo se les ha empezado
a ver el verdadero color de la piel,
aunque ya muchos de nosotros lo sabíamos.
Ahora les cuesta mucho camuflajearse,
les cuesta mucho seguir fingiendo.

Por eso se fastidian cuando les hablamos de la muerte de niños en el Líbano
en Irak, en Palestina, en Afganistán, en África, en América Latina.
Les molesta y se aburren con las canciones combativas de tatos poetas nuestros denunciando la mansedumbre.

No toleran las cosas sencillas de nuestra tierra,
y se refugian en las noticias de los mismos diarios, vendidos y fascistas,
se deleitan escuchando el canto frívolo y mercadeable de unos cuantos “artistas”,
esos que divierten para que tu no pienses,
para que ellos continúen encerrados en su individualismo.

A ellos sólo les importa sus comisiones, el bienestar de los suyos,
“el aprovechar ahora, que esto se puede caer”

Que vaina y están por todas partes…

Ellos como dice Cabral:
“pobrecito mi patrón, piensa que el pobre soy yo”

Ellos, creen que nos utilizan,
creen que no sabemos de sus pasos,
creen que nos comimos el cuento de su sensibilidad fingida,
ellos no saben que hasta por los poros les brota lo baboso,
lo asquerosamente hipócrita de sus acciones cotidianas.

Ellos creen que nos utilizan.

Ellos, tan lejos y tan cerca de nosotros,
ellos, farsantes, traidores
y nosotros, masticando la rabia.

Coño pero que no se nos olvide más nunca sus rostros,
sus olvidos,
sus burlas
sus muertos.

Farsantes,
siempre lo supimos, farsantes.

2007-01-25T12:48:00.000-08:00

Manifiesto por la lectura
Podemos comenzar diciendo con Brecht: ¡malos tiempos aquellos en los que hay que luchar por lo evidente! Lo evidente es que las personas somos habla, lenguaje, pensamiento, y que aquellos que crezcan sin el dominio de los recursos que han forjado siglos de cultura no serán ni siquiera hijos de este milenio. Estamos hablando, claro está, de la lectura.En el sistema educativo, los alumnos que sean malos lectores tendrán dificultades para seguir las asignaturas, y no sólo las humanísticas. El enunciado de un problema de Física, la exposición de un teorema matemático, la descripción de un proceso biológico: todo es texto, texto que exige decodificación, comprensión, asimilación; en una palabra: lectura.La escritura, en toda su complejidad (ortografía, construcción, puntuación, ...), tiene la mitad del camino recorrido en los alumnos lectores, que habrán absorbido naturalmente en el contacto con los textos los principios que habrán de guiar su producción escrita.La misma expresión oral, que en sus pausas y entonación debe transmitir la estructura del pensamiento, tiene en los buenos lectores una base eficaz: el texto bien leído es el trampolín de la palabra.Forjar la habilidad de lectura en los ciudadanos del mañana es una responsabilidad compartida entre las familias y el sistema educativo, y de este último allá donde las familias no puedan llegar.Es en la escuela donde los más jóvenes van a tener que forjar sus habilidades lectoras, y los que salgan de ella sin haber adquirido un buen dominio de la lectura arrastrarán esa deficiencia el resto de su vida.Saber leer bien implica en el adulto no sólo poder disfrutar una obra literaria (como de forma reduccionista suele pensarse) sino también --o sobre todo-- saber extraer la información de la prensa, de un contrato, de un texto técnico, de un manual... Una sociedad que exige de sus miembros la “formación a lo largo de la vida” no puede ignorar cuál es la vía privilegiada por la que van a llegar los conocimientos a sus ciudadanos...Las tecnologías actuales han vuelto a situar la escritura en el centro de la comunicación: no sólo para la creación y el contacto entre personas (la pluma como “lengua del alma” en Cervantes), sino también para trabajar y colaborar en la distancia. De nuevo, los adultos lectores tendrán una clara ventaja.Los últimos años han visto un esfuerzo sin precedentes para la democratización de la cultura a través de la Red: ¿tendremos las mejores bibliotecas del mundo a un clic de distancia y los ciudadanos no podrán acceder a ese tesoro?Queremos escuelas que preparen a los ciudadanos del mañana a través de la lectura. Queremos escuelas donde se aprenda a leer textos de todo tipo: literarios, científicos y técnicos. Queremos escuelas donde la lectura en voz alta prepare a los alumnos para tomar la palabra como ciudadanos. Queremos escuelas que suministren en sus bibliotecas los elementos básicos para que todos los alumnos, con independencia de su situación familiar, puedan tomar contacto con los libros.Amamos la lectura porque creemos, con Emilio Lledó, que “somos palabra, somos lenguaje”, y seremos ciudadanos incompletos si no dominamos la práctica que alimenta nuestra palabra interior y la despliega en el mundo.

Madrid, 30 de noviembre de 2005

Este manifiesto ha sido suscrito por el Cento Español de Derechos Reprográficos (CEDRO), la Asociación Colegial de Escritores (ACE), Asociación de Editores de Diarios Españoles (AEDE), Asociación de Editoriales Universitarias Españolas (AEUE), Asociación Nacional de Editores de Libros y Material de Enseñanza (ANELE), Confederación Española de Gremios y Asociaciones de Libreros (CEGAL), Federación de Asociaciones Nacional de Distribuidores de Ediciones (FANDE), Federación de Gremios de Editores de España (FGEE )y la Fundación Germán Sánchez Ruipérez.